Kryzys przyszedł trzy dni później w trzasku szyfrowanej łączności.
MV Ora, duński kontenerowiec dwadzieścia mil morskich od brzegu, został zajęty. Nie przez piratów — to była Brygada Alajger. Zorganizowani. Uzbrojeni. Bezlitośni.
Dwadzieścia dwa zakładniki. Dwóch Amerykanów. Dwudziestoczterogodzinne ultimatum.
Namiot dowodzenia ożył. Thorne stanął w centrum, znów pewny siebie.
„Team Seven przeprowadzi główne uderzenie” — zadeklarował. „Dwie RHIB. Podejście od rufy. Standardowe VBSS”.
Plan był solidny. I przewidywalny.
Kalin stała z tyłu, ramiona skrzyżowane, ogolona głowa wyraźna w ostrym świetle.
„Porucznik komandor Vance” — dodał Thorne znacząco. „Zapewni pani obserwację z Little Birda. Tylko oczy. Bez zaangażowania, chyba że otworzą ogień. Jasne?”
„Krystalicznie, panie admirale”.
Została odsunięta.
Morze pod wieczór rozhulało się. Kalin krążyła nad celem, luneta skupiona na ciemnym zarysie statku.
Coś było nie tak.
Brak wart. Zbyt czysto.
„To źle wygląda” — powiedziała spokojnie do łączności.
„Trzymaj się planu” — uciął Thorne.
Sekundy później świat eksplodował ogniem i wodą, gdy prowadząca RHIB została rozerwana pod burtą.
Ładunek IED, magnetycznie przytwierdzony poniżej linii wody, zdetonował zdalnie. Łódź wystrzeliła w powietrze jak zabawka, pochłonięta kulą ognia, by roztrzaskać się o fale w strzępach.
„Kontakt! Kontakt! Człowiek za burtą! Ogień!” — głos Chena rozdarł eter, przerywany suchą serią automatu.
Błyski luf migały z ukrytych stanowisk na relingach. Druga RHIB wpadła w zabójczy krzyżowy ogień.
„Alfa jest wyłączona! Powtarzam — Alfa jest wyłączona!”
W namiocie dowodzenia Thorne patrzył z przerażeniem na migotliwy obraz z drona. Jego podręcznikowy plan rozsypał się w mniej niż dziesięć sekund.
„Beta, wycofać się! Wycofać i położyć ogień zaporowy!” — krzyczał, panika ściskając głos.
„Negatyw! Nie możemy! Jesteśmy przypięci! Diaz ranny! Medyk wyłączony!”
Sytuacja pogrążała się w chaosie. Ludzie ginęli na wodzie. Thorne zamarł, niezdolny ogarnąć skali porażki. Wydawał sprzeczne rozkazy, a jego autorytet kruszył się z każdą sekundą.
Wysoko w Little Birdzie Kalin widziała wszystko z brutalną jasnością: stanowiska ogniowe, strefę zabójczą, rannych miotających się w czerni wody — i jedyną drogę przetrwania.
Wcisnęła nadawanie, lecz nie na kanale dowodzenia. Przełączyła się na wewnętrzną częstotliwość zespołu — poza zasięgiem Thorne’a.
„Chen, Vance. Dym, lewa burta — teraz”.
Jej głos przeciął chaos jak lód — spokojny, precyzyjny, bezwzględny. Przez ułamek sekundy cisza. Potem syk i gęsta biała zasłona osłoniła łódź.
„Griggs, jesteś mobilny. Wyciągnij rannych z wody. Masz trzydzieści sekund”.
„Dostajemy z górnych pokładów!”
„Widzę” — odparła i zwróciła się do pilota. „Zejdź — pięćdziesiąt stóp, lewy dziób. Trzymaj”.
Śmigłowiec zanurkował jak drapieżnik. Minigun otworzył ogień, siekąc nadbudówki i tłumiąc dwa gniazda.
„To nie jest pani zadanie. Natychmiast wracać do obserwacji. To rozkaz” — głos Thorne’a był cienki i bezsilny.
Kalin go zignorowała. Leżała już na podłodze, karabin oparty, świat zwężony do okręgu lunety.
Wiatr miotał maszyną. Hałas był ogłuszający. W jej głowie panowała cisza.
Zauważyła błysk lufy snajpera za wentylacją. Wydech. Strzał. Błysk zniknął.
„Snajper na skrzydle mostka wyeliminowany” — zameldowała.
„Chen, ciężki karabin na drugim poziomie — dziesiąta. Nie mam czystej linii. Tłum go”.
Pod jej kierunkiem resztki Bety znów zaczęły działać. Griggs wyciągał rannych. Łódź oddychała.
„Vance, postawię panią przed sądem wojennym. Jest pani odsunięta. Pilot — wracać do bazy” — wrzeszczał Thorne.
Pilot spojrzał na Kalin. Usłyszał krzyki w radiu. Dokonał wyboru.
„Negatyw. Udzielamy wsparcia ogniowego oddziałom w kontakcie. Nie możemy się wycofać”.
Kalin nie komentowała. Już prowadziła następny cel. Geometria śmierci.
„Griggs, RHIB uszkodzona. Wchodzicie po drabinie serwisowej rufą. Jedyny punkt. HMG ją kryje. Ja się tym zajmę”.
Krótka sekwencja. Granat. Głowa w górę. Strzał. „Drabina czysta. Ruszać”.
Byli na pokładzie. Żywi. „Co teraz?”
„Utrzymać pozycję. Konsolidować. Schodzę”.
„To gorące LZ”.
„Zrób to”.
Opadła jak cień. Zniknęła. Zaczęła polowanie.
W ciszy padały cele. Pistolet tłumiony. Dwa strzały jak jeden. Ogień milkł. Ciała pojawiały się tam, gdzie ich nie liczyli.
„Kto to robi?” — mruknął Griggs.
Chen wiedział. Patrzył w labirynt kontenerów z niedowierzaniem.
Mostek. Ładunek tnący. Wejście. Cztery sylwetki. Zakładnicy.
„Rzuć broń albo zginie”.
„Nie mogę. Ale możesz się poddać”.
Świat zwęził się do ułamka sekundy. Upadek. Dwa strzały. Ramię. Krzyk. Wejście Griggsa. Koniec.
Mostek ucichł.
W FOB Arabus panowała cisza. Oglądali wszystko. Jedna osoba odwróciła katastrofę w zwycięstwo.
Na ekranie pojawił się czterogwiazdkowy generał. „Czy zasób jest bezpieczny?”
„Tak, sir. Ona… jest na mostku. Zakładnicy bezpieczni”.
„Dobrze”.
Jedno słowo. Imię.
„Nyx. Raport”.
Legenda. Duch. Skalp. Gdy młot zawodził.
„Nyx melduje. Cel zabezpieczony. Dwudziestu dwóch zakładników uratowanych. Element wroga zneutralizowany. Team Seven ma straty, wszyscy stabilni. Statek pod kontrolą”.
„A admirał Thorne?”
„Jego konwencjonalna taktyka doprowadziła do niemal całkowitej utraty elementu szturmowego i skompromitowała misję od początku. Skuteczność dowodzenia pod złożoną presją — krytycznie niewystarczająca”.
Nie osobiste. Faktyczne.
„Ocena przyjęta. A… kwestia wyglądu?”
„Problem klimatu dowodzenia. Samokorekta”.
„Zrozumiałem. Ekstrakcja o zero-sześćset. Dobra robota”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
