Trytytki były zimne i tanie w dotyku. Stworzone do kabli, nie do nadgarstków. Dla Thorne’a były tylko kolejnym narzędziem kontroli. Stał nad nami z karabinem w pozycji niskiej gotowości. Zdyscyplinowany. To było najgroźniejsze.
Podeszłam najpierw do doktora Hallowaya. Drżał. Czułam zapach starej kawy i strachu. Bóg sali operacyjnej zamienił się w bezradną plamę.
„Odwróć się, doktorze” – powiedziałam drżącym głosem.
Gdy zapinałam opaskę, celowo się myliłam. Thorne prychnął z pogardą. Kupił to.
Nie widział, że zostawiam luz. Ćwierć cala. Wystarczająco.
Pochyliłam się, jakbym sprawdzała węzeł.
„Doktorze” – szepnęłam. Drżenie zniknęło. „Kiedy zgasną światła, pada pan na ziemię. Nie rusza się pan, dopóki nie powiem ‘czysto’. Rozumie pan?”
Przy Sarah było trudniej. Była młoda. Zbyt młoda na taką noc.
„Nie umrzesz” – powiedziałam cicho, ściskając jej dłonie. „Jestem tu.”
„Mniej gadania!” – wrzasnął Thorne.
Skończyłam wiązać. Zostawiłam jej luz. Wstałam. Zrobiłam się mała. Uległa.
„Dobrze” – burknął. „Teraz czekamy.”
Wtedy kazał mi iść po pacjentów.
Kiedy tylko zniknęłam z jego pola widzenia, przestałam iść. Zaczęłam się poruszać.
Szpital to nie tylko miejsce leczenia. To magazyn improwizowanej broni.
Izopropanol. Zapalniczka. Butla z tlenem. Defibrylator. Nożyczki ratunkowe. Succinylcholina.
Gdy wróciłam na korytarz, nie byłam już ofiarą.
„Zatrzymaj się” – powiedział Thorne, unosząc broń.
„Nie” – odpowiedziałam.
To słowo zawisło w powietrzu.
Potem była tylko prędkość, metaliczny pisk zablokowanej broni, uderzenia, ból i decyzje podejmowane w ułamkach sekund.
Gdy Thorne w końcu upadł, obezwładniony i nieprzytomny, alarm przeciwpożarowy już wył.
A ogień rósł.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
