Deszcz walił w szyby czwartego piętra jak młot, tworząc nieustanną, szarą kurtynę, która skutecznie zagłuszała nocne dźwięki Seattle. Była 2:14 w nocy. Zmiana cmentarna. Ta, podczas której miasto śpi, a szpital oddycha własnym, nerwowym rytmem.
Dla wszystkich byłam po prostu Eleną. Cichą pielęgniarką. Tą z wiecznie rozchodzącym się kokiem i „empatią mokrego mopa”, jak lubił żartować doktor Halloway. Miał rację – siedział wtedy oparty o blat, popijając trzecią kawę, arogancki i wyczerpany jednocześnie. Sarah, świeżo po studiach, przewijała TikToka, strzelając gumą do żucia i śmiejąc się z tego, że cały weekend spędziłam na praniu.
„Ona jest jak robot, przysięgam” – szepnęła Sarah.
Nie odpowiedziałam. Po prostu pisałam dalej. Pacjent stabilny. Parametry życiowe w normie.
I wtedy to usłyszałam.
To nie był pager. Nie skrzypienie kółek wózka. To był dźwięk, który uruchamia pierwotny odruch głęboko w mózgu każdego, kto spędził choć chwilę w Dolinie Pesh.
Clack-slide.
Metaliczny odgłos dosyłania zamka broni palnej.
Mój krok natychmiast się zmienił. Kręgosłup się wyprostował. Wstrzymałam oddech.
Ding.
Drzwi windy na końcu korytarza rozsunęły się bezszelestnie. Wyszedł z niej mężczyzna. Ogromny – co najmniej metr dziewięćdziesiąt i ponad sto kilogramów – w przemoczonym trenczu. Nie spojrzałam na jego twarz. Spojrzałam na dłonie.
Karabin typu AR. Krótka, modyfikowana lufa. Celownik holograficzny.
To nie był przypadkowy bandyta. To był ktoś, kto znał swój sprzęt.
„Nikt się nie rusza!” – jego głos uderzył jak grzmot.
Doktor Halloway upuścił kartę pacjenta. Sarah zamarła, telefon uderzył o linoleum. Mężczyzna, Silas Thorne, kopnął gumowy klin pod drzwi, blokując wyjście.
„Ręce na blat. Teraz!”
Sarah krzyknęła – wysoko, przeraźliwie.
BAM!
Strzelił w sufit. Kurz posypał się na nas, echo odbiło się od ścian. Dla nich był to chaos. Dla mnie – informacja.
Cel: mężczyzna, postawny. Broń: półautomatyczna. Wrogów: jeden. Sojusznicy: dwóch. Osłona: minimalna.
„Gdzie jest Halloway?!” – wrzasnął Thorne, mierząc do lekarza. „Zabiłeś moją żonę! Dziś w nocy będzie proces!”
Byłam w schowku technicznym, obserwując przez szczelinę w drzwiach. Gdybym tam została, byłabym bezpieczna. Gdybym ruszyła na niego z pięćdziesięciu metrów bez osłony – zginęłabym.
Musiałam podejść bliżej. Musiałam sprawić, żeby uwierzył w kłamstwo.
Wzięłam głęboki oddech, zamknęłam oczy i przełączyłam się. Sierżant Vance zniknął. Na jego miejsce weszła nieśmiała pielęgniarka Elena.
Wyszłam chwiejnie ze schowka, upuszczając worek na śmieci, unosząc ręce, trzęsąc się jak liść.
„N-nie strzelaj!” – zawyłam, głos mi się łamał. „Proszę, ja jestem tylko pielęgniarką!”
Lufa była skierowana prosto w moją klatkę piersiową. Spojrzał na moje rozczochrane włosy, zgarbione ramiona, autentyczny strach w oczach.
Zobaczył ofiarę.
Nie zobaczył, że oceniam magazynek jego karabinu. Nie zobaczył, że mierzę odległość do nożyczek ratunkowych na biurku.
„Podejdź” – warknął. „Zwiąż ich.”
Rzucił we mnie garścią trytytek. „Rusz się. Albo zginie dziewczyna.”
Podniosłam plastikowe opaski. Drżały mi ręce – dopóki nie poczułam jego wzroku. Wtedy zmusiłam je do drżenia.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
