Kemping był cichy w sposób, jaki potrafią być tylko lasy — cisza tak gęsta, jakby była zamierzona, jakby same drzewa umówiły się, że wstrzymają oddech. Ostatnie żarzące się resztki ogniska ledwo dawały światło, trzaskając od czasu do czasu, gdy zamieniały się w popiół. Gdzieś daleko odezwała się sowa, po czym znów zapadła cisza.
Nasz namiot stał na skraju polany, wystarczająco blisko linii drzew, by zapewnić prywatność, ale — jak wtedy sądziłam — nie na tyle blisko, by było niebezpiecznie. Tak przynajmniej myślałam, gdy rozkładaliśmy go po południu.
Noah już spał.
Leżał zwinięty w śpiworze, z jedną ręką pod brodą, włosy miał wilgotne od potu po całym dniu biegania i wspinania się. Oddychał spokojnie i równo, a ten dźwięk był jedną z niewielu rzeczy, które trzymały mnie wtedy w teraźniejszości. Kemping zawsze tak na niego działał. Uwielbiał myśl o byciu odważnym w dziczy, lubił opowiadać kolegom w szkole, że spał „w lesie jak prawdziwy odkrywca”.
Mark leżał obok mnie, na plecach, z jedną ręką pod głową.
Nie spał.
Wiedziałam to po jego oddechu — nigdy nie stawał się naprawdę miarowy — i po napięciu, które czułam przez cienką matę. Mark zawsze taki był. Czujny, ale bez ostentacji. Nie nerwowy, nie dramatyczny. Po prostu zauważał rzeczy.
Dryfowałam gdzieś pomiędzy snem a myślami, gdy nagle jego ciało zesztywniało.
Nie było to drgnięcie.
Nie odruch.
To była całkowita, świadoma nieruchomość.
„Mark?” — wyszeptałam, wciąż z zamkniętymi oczami. — „Co się stało?”
Nie odpowiedział od razu.
Otworzyłam oczy i odwróciłam głowę w jego stronę. W słabym świetle sączącym się przez siatkę namiotu widziałam jego twarz wystarczająco wyraźnie, by zrozumieć, że coś jest nie tak. Oczy miał szeroko otwarte, szczękę zaciśniętą.
Nachylił się do mnie.
„Wyjdź z namiotu” — wyszeptał. — „Natychmiast”.
Słowa momentalnie wyrwały mnie ze snu.
„Co?” — szepnęłam, serce zaczęło bić szybciej. — „Dlaczego?”
Zanim zdążył odpowiedzieć, Noah poruszył się obok nas, przecierając oczy.
„Tato” — mruknął sennie — „ja jeszcze chcę spać”.
Mark odwrócił się do niego, obniżając głos jeszcze bardziej.
„Noah. Teraz.”
Nie było w tym złości.
Nie było niecierpliwości.
Była tylko pilność.
Wtedy strach uderzył mnie w piersi — zimny, ostry.
„Mark” — powiedziałam cicho, zmuszając się do spokoju. — „Co się dzieje?”
Pochylił się tak blisko, że poczułam jego oddech przy uchu.
„Nie wydawaj żadnego dźwięku” — wyszeptał. — „Schowamy się w krzakach. Teraz.”
Szukając wyjaśnienia, spojrzałam mu w twarz. Niedźwiedź? Zwierzę? Coś, co da się racjonalnie wytłumaczyć? Ale nie zobaczyłam paniki.
Zobaczyłam kalkulację.
Strach — tak — ale opanowany, skupiony.
Taki, który pojawia się wtedy, gdy wiesz, że coś już się dzieje.
Mark bardzo powoli sięgnął do zamka namiotu, rozsuwał go centymetr po centymetrze, jakby szelest materiału mógł ponieść się dalej, niż powinien. Puls dudnił mi w uszach tak głośno, że byłam pewna, iż nas zdradzi.
Z wnętrza namiotu wdarło się zimne powietrze.
Wyczołgaliśmy się boso. Ziemia wgryzła się w stopy, żwir wbijał się w kolana. Ledwo to czułam. Mark prowadził nas jedną ręką, ustawiając się pomiędzy nami a polaną, kierując nas ku gęstym krzakom przy drzewach.
Las pochłonął nas natychmiast.
Gałęzie drapały ramiona, mokre od rosy liście przesiąkały przez ubrania. Mark przykucnął i przyciągnął Noaha do piersi, obejmując go mocno.
Potem zakrył mu usta.
Serce niemal mi stanęło.
Oczy Noaha rozszerzyły się w ciemności.
Mark nachylił się do jego ucha. „Oddychaj nosem” — wyszeptał. — „Świetnie sobie radzisz”.
Noah skinął głową, drżąc, jego klatka piersiowa unosiła się gwałtownie pod ramieniem Marka.
Przycisnęłam się do ziemi, każdy zmysł krzyczał. Z naszej kryjówki namiot był doskonale widoczny — jasny kształt na środku polany, pusty i niewinny, zamek do połowy rozpięty jak usta zatrzymane w pół słowa.
Przez kilka sekund nic się nie działo.
Potem pojawiły się sylwetki.
Nie chwiali się.
Nie wołali.
Trzy cienie wyszły spomiędzy drzew, poruszając się celowo i cicho. Nie mieli latarek. Nie rozmawiali głośno.
Szli prosto w stronę naszego namiotu.
Żołądek opadł mi tak, jakby ktoś wyrwał grunt spod nóg.
Jeden z nich zatrzymał się kilka kroków od wejścia i lekko przechylił głowę, nasłuchując.
„Ten” — szepnął.
Słowo było ciche, ale wyraźne.
Drugi obszedł namiot, jego cień przesunął się pomiędzy nami a wygasającym ogniskiem. Przykucnął i chwycił zamek.
Dźwięk był nagły, brutalny w tej ciszy.
Szarpnął.
Zacisnęłam dłoń na ustach, by nie krzyknąć.
Mężczyzna zamarł.
„Pusto.”
W tym słowie była dezorientacja — i coś znacznie gorszego.
Cisza rozciągnęła się boleśnie.
„Byli tu przed chwilą” — odezwał się inny głos.
Noah drżał gwałtownie przyciśnięty do Marka. Moje własne ciało trzęsło się tak, że aż bolały mięśnie.
Trzeci mężczyzna zaklął pod nosem.
„Przeszukać teren.”
Las nagle stał się zbyt ciasny.
Kroki chrzęściły cicho na liściach i ziemi, gdy się rozeszli. Jeden z nich przeszedł tak blisko naszej kryjówki, że poczułam jego zapach — dym, metal, pot. Zatrzymał się na ułamek sekundy i byłam pewna, że słyszy moje serce.
Mark się nie poruszył.
Niemal nie oddychał.
Widziałam buty mężczyzny, błoto przyklejone do krawędzi podeszwy. Potem ruszył dalej.
Minuty ciągnęły się jak godziny.
W końcu kroki oddaliły się. Sylwetki jedna po drugiej rozpłynęły się w drzewach, aż las znów odzyskał ciszę.
Nie ruszyliśmy się.
Nie gdy polana opustoszała.
Nie gdy ogień całkiem zgasł.
Nawet gdy skurcze ścisnęły mi nogi, a stopy zdrętwiały z zimna.
Mark trzymał dłoń na ustach Noaha, dopóki drżenie chłopca nie ustało, a oddech się uspokoił.
Dopiero wtedy pochylił się do mojego ucha.
„Odchodzimy” — wyszeptał. — „Teraz.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
