Stało się to tej nocy, gdy niebo postanowiło zapłakać razem ze mną.
Deszcz nie padał zwyczajnie – on walił w panoramiczne szyby naszego penthouse’u jak tysiące drobnych pięści domagających się wpuszczenia do środka. Wewnątrz panowała cisza tak gęsta, że aż bolała. Zegar dziadkowy w korytarzu wybił północ, jego pusty, metaliczny dźwięk przeszył podłogę, ale ja nie potrafiłam usiedzieć w miejscu.
Krążyłam po salonie, a jedwabny szlafrok sunął za mną jak duch. Wzrok nieustannie wracał do telefonu leżącego na mahoniowym stoliku kawowym. Ekran pozostawał czarny. Przerażająco czarny.
Tariq nie wrócił do domu.
To, że mój mąż pracował do późna, nie było niczym niezwykłym. Nadzorował budowę nowego kompleksu Skyline – ogromnego projektu, który pochłaniał go bez reszty. Ale tej nocy wszystko było inne. W piersi osiadł mi zimny, metaliczny lęk, cięższy niż duszne powietrze Atlanty. Kilka godzin wcześniej pokłóciliśmy się. O pieniądze. Poprosiłam, by ograniczył wystawne „kolacje z klientami”, a on eksplodował gniewem zupełnie nieadekwatnym do sytuacji.
„Nie rozumiesz tej presji, Nia” – warknął wtedy. – „Ty tylko wydajesz pieniądze. Nie masz pojęcia, ile kosztuje ich zarabianie”.
Zwykle wysyłał wiadomość: „Budowa szalona. Nie czekaj”. Tego wieczoru – nic. Trzy połączenia. Jeden sygnał i poczta głosowa.
Objęłam się ramionami, próbując odpędzić dreszcz, którego centralne ogrzewanie nie potrafiło rozproszyć. Podeszłam do okna i odsunęłam ciężkie, aksamitne zasłony. Ulica w dole była czarną, śliską rzeką odbijającą neonową niedolę miasta.
O 00:30 zadzwonił telefon stacjonarny.
Dźwięk był tak archaiczny i przenikliwy, że niemal podskoczyłam. Nigdy z niego nie korzystaliśmy.
Podniosłam słuchawkę drżącą dłonią. „Halo?”
„Czy rozmawiam z panią Nią, żoną pana Tariqa?” – głos był monotonnny, bezosobowy.
„Tak… tak, to ja” – wydusiłam. – „Czy coś się stało?”
„Proszę zachować spokój. Pani mąż brał udział w poważnym wypadku na autostradzie I-85. Został przewieziony do Atlanta General Medical Center. Jego stan jest krytyczny. W tej chwili przygotowują go do pilnej operacji.”
Świat zachwiał się w posadach. Słuchawka zrobiła się śliska. Krytyczny. Operacja.
„Zespół poprowadzi doktor Alistair Vaughn” – ciągnął głos. – „Musi pani przyjechać natychmiast.”
Doktor Vaughn. Nazwisko przyniosło cień ulgi. Nasz lekarz rodzinny. Człowiek, któremu Tariq bezgranicznie ufał.
„Już jadę” – wyszeptałam.
Wyścig z czasem
Działałam jak automat. Nie przebrałam się – narzuciłam tylko trencz na jedwabny szlafrok, chwyciłam klucze i wybiegłam. Zjazd windą przypominał zstępowanie do piekła.
Jechałam jak w transie. Wycieraczki nie nadążały z deszczem. Przejeżdżałam na czerwonym, modląc się przy każdym skrzyżowaniu. Niech ostatnią rzeczą, jaką sobie powiedzieliśmy, nie będą pieniądze.
Na izbie przyjęć byłam przemoczona, roztrzęsiona i bliska histerii.
„Mój mąż! Tariq!” – krzyczałam.
„Czwarte piętro. Blok operacyjny. Sala trzecia” – odpowiedziała pielęgniarka bez podnoszenia wzroku.
Wbiegłam po schodach. Cztery piętra. Płuca paliły. Na końcu korytarza zobaczyłam stalowe drzwi. Nad nimi czerwone światło: OPERACJA W TOKU.
Ruszyłam w ich stronę. Wtedy czyjaś dłoń zacisnęła się na moim ramieniu.
„Nie.”
Odwróciłam się. Młoda pielęgniarka w niebieskich fartuchach. Identyfikator: Ayana.
„Nie wolno pani tam wchodzić” – syknęła. – „To pułapka. Jeśli wejdzie pani do środka, to pani może stąd nie wyjść żywa.”
„Co?”
„Doktor Vaughn jest w środku. To problem. Proszę mnie posłuchać. Pani mąż nie umiera. Ale pani może.”
Wepchnęła mnie do ciemnego schowka. „Niech pani zamknie drzwi. I niech pani nie wydaje żadnego dźwięku.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
