Swojego imienia miała nauczyć go dopiero później — Eleanor Hartley. Tamtej nocy jednak go nie podała, a on nie zapytał. W pewnych chwilach pytania wydają się zbędne, a cisza staje się formą wzajemnego szacunku.
Dom Owena był niewielki, lecz zadbany. Taki, w którym zabawki były starannie odkładane pod ściany, a meble nosiły subtelne ślady życia przeżywanego z umiarem i intencją, a nie z nadmiarem. Kiedy Eleanor weszła do środka, zostawiając mokre ślady na wycieraczce, od razu zauważyła dziecięce rysunki przyklejone krzywo wzdłuż korytarza, niedopasowane meble, delikatny zapach detergentu do prania i czegoś ciepłego, co niespodziewanie kojarzyło jej się z bezpieczeństwem.
— Łazienka jest na końcu korytarza — powiedział Owen, podając jej ręcznik i jedną ze swoich bluz z kapturem, za dużą i miękką od lat noszenia. — Woda chwilę się nagrzewa.
Skinęła głową i wymamrotała podziękowanie, które brzmiało bardziej jak zdziwienie niż wdzięczność, po czym zniknęła w łazience, zostawiając Owena samego z nieznanym ciężarem odpowiedzialności, który zawsze pojawiał się, gdy wpuszczał kogoś nowego do swojego starannie uporządkowanego świata.
Postawił przy kanapie kubek z ciepłą wodą i kartkę z prostymi instrukcjami — bez oczekiwań, bez nacisku — po czym cicho wycofał się do pokoju Lily. Słuchał, jak burza za oknem stopniowo słabnie, nie wiedząc, że kobieta śpiąca pod jego dachem spędziła całe życie otoczona bogactwem, kontrolą i oczekiwaniami tak duszącymi, że ucieczka, nawet w niebezpieczeństwo, wydawała się jedynym wyjściem.
Eleanor obudził następnego ranka śmiech — wysoki, beztroski, należący tylko do dzieci, które nie nauczyły się jeszcze, jak kruchy bywa świat. Mrugając, spojrzała na nieznany sufit nad sobą i uświadomiła sobie, że spała głębiej niż od tygodni, a może miesięcy. Samo to odkrycie ją zaniepokoiło.
Po drugiej stronie salonu Lily siedziała po turecku na podłodze, budując wieżę z kolorowych klocków. Wystawiony w skupieniu język zdradzał pełne zaangażowanie. Gdy zauważyła spojrzenie Eleanor, jej twarz rozjaśniła się czystą ciekawością.
— Tatuś mówił, że jesteś panią od deszczu — oznajmiła z dumą. — Bo przyszłaś z burzy.
Eleanor zaśmiała się cicho, zaskoczona, jak łatwo ten śmiech się pojawił.
— Chyba tak — odpowiedziała.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
