Przeniosłem ją do środka stodoły, do siodlarni, gdzie było mniej widocznie. Okryłem ją kocem i pobiegłem po zestaw weterynaryjny. Gdy wróciłem, była nieprzytomna. Pracowałem automatycznie: oczyściłem rany, przeciąłem opaski, założyłem dziewięć szwów na czole. Każdy ruch był walką z myślą, że to nie cielę, lecz człowiek.
Wtedy usłyszałem szczekanie Coppera. Nie radosne, lecz ostrzegawcze. Zgasłem latarkę. Zatrzymałem oddech. I usłyszałem żwir pod oponami.
Ktoś jechał moją czteromilową drogą dojazdową. O tej porze nikt nie trafia tu przypadkiem.
Dwóch mężczyzn wysiadło z ciemnego pick-upa. Światła latarek sunęły po ziemi, po śladach krwi. Zbliżali się.
Byłem sam. Bez zasięgu. Z ranną kobietą, która błagała, by nie wzywać policji. Chwyciłem ciężki łom.
„Oddaj nam starą kobietę” – zawołał jeden z nich spokojnym, lodowatym tonem. – „I odejdziemy”.
Wyszedłem im naprzeciw, udając spokój. Skłamałem o górskim lwie, o cielęciu. On nie uwierzył. Pokazał mi broń. Odpowiedziałem kolejnym blefem – o kamerach, o skanerze policyjnym. Zadziałało. Wycofali się, ale nie odjechali daleko. Zatrzymali się na grzbiecie wzgórza. Czekali.
Musiałem ją przenieść. Do piwnicy przeciwburzowej pod domem. Tam, w betonowym schronie, powiedziała mi prawdę.
Ten mężczyzna był jej synem.
Opowiadała urywanymi zdaniami historię życia z kimś, kogo kochała bezwarunkowo, a kto krok po kroku zamieniał tę miłość w broń. O uzależnieniu, manipulacji, pieniądzach i wreszcie o zdradzie. O herbacie z trucizną. O jeździe samochodem. O pchnięciu w noc przy prędkości sześćdziesięciu mil na godzinę.
Słuchałem, a gniew we mnie twardniał. Wiedziałem jedno: jeśli przeżyje, on pójdzie do więzienia. I dlatego musiał ją zabić.
O świcie wciąż tam byli. Musiałem udawać normalność, karmić bydło, pracować pod ich wzrokiem. W głowie rodził się plan. Prosty. Wiejski. Z krowami w roli sygnału alarmowego.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
