– Niczego nie muszę wypłacać – powiedziała kobieta spokojnie. – Potrzebuję tylko potwierdzenia.
Jeśli chcesz zniknąć w Ameryce, nie potrzebujesz peleryny niewidki ani zaawansowanej technologii maskującej. Nie musisz chować się w cieniu. Wystarczy, że będziesz kobietą po siedemdziesiątce, w płaszczu, który najlepsze lata ma dawno za sobą, z płócienną torbą pachnącą delikatnie lawendą i starym papierem.
Nazywam się Eleanor Brooks. Mam siedemdziesiąt trzy lata. Dla świata pędzącego ulicą Market w San Francisco – dla technologicznych entuzjastów na elektrycznych hulajnogach, inwestorów krzyczących do słuchawek i turystów marznących w letnich ubraniach, bo nie uwierzyli w opowieści o lodowatych latach – jestem niczym.
Jestem przeszkodą. Jestem „za wolna”. Jestem reliktem miasta, które kiedyś coś wytwarzało, zanim zaczęło wyłącznie pomnażać pieniądze.
Ale niewidzialność to supermoc, jeśli wiesz, jak jej użyć. Pozwala dostrzegać to, czego inni nie widzą. Pozwala wejść do miejsc, do których rzekomo nie masz prawa wstępu, tylko dlatego, że nikt nie wierzy, iż mogłabyś się na to odważyć.
Tego dnia postanowiłam sprawdzić granice tej mocy.
Stałam u podstawy wieżowca Holloway & Finch. Monument czarnego szkła i stali przebijał mgłę niczym igła. Najwyższy budynek w dzielnicy finansowej, forteca bogactwa, zarządzająca funduszami emerytalnymi ludzi, którzy nawet nie wiedzieli, że ich pieniądze są wykorzystywane do spekulacji walutowych w krajach, których nie potrafiliby wskazać na mapie.
Poprawiłam pasek torby. Wrastał w ramię. W środku, owinięta plastikową torbą z supermarketu, by chronić ją przed wilgocią znad zatoki, była książka.
Nie była to Biblia ani egzemplarz z biblioteki.
Czarny zeszyt księgowy. Taki za grosze, z odklejającymi się rogami i grzbietem sklejanym pożółkłą taśmą. Ale atrament w środku… ten atrament był nieusuwalny.
– Cierpliwość, Eleanor – szepnęłam do siebie. – Cierpliwość to broń. Ostrzyłam ją przez czterdzieści sześć lat. Dziś jej użyję.
Przepchnęłam się przez obrotowe drzwi.
Rozdział 2: Strażnicy bramy
Hol zaprojektowano tak, by onieśmielał. Była to katedra kapitalizmu. Trzydziestometrowe sufity wspierały kolumny z białego marmuru sprowadzanego z Włoch. Podłoga lśniła tak mocno, że odbijała twoją własną nieadekwatność.
Klimatyzacja działała w trybie, który nazywam „chłodem zarządu” – wystarczająco zimnym, by nie zasnąć, i na tyle nieprzyjemnym, by przyspieszyć krok.
Ja szłam powoli.
Podeszłam do recepcji. A właściwie do bastionu – czarnej płyty kamienia przypominającej ołtarz. Za nią siedziała młoda kobieta o nienagannej prezencji. Plakietka głosiła: Jessica. Stukała w klawiaturę, oświetlona blaskiem trzech monitorów.
Nie spojrzała na mnie. Dlaczego miałaby to zrobić?
– Przepraszam – powiedziałam cicho.
Jessica zerknęła ponad monitorami, szybko oceniając buty, płaszcz i torbę. Jej twarz przybrała wyraz lekkiej irytacji.
– Dostawy są od tyłu, proszę pani – rzuciła automatycznie.
– Nie jestem dostawą – odpowiedziałam, opierając dłonie o zimny kamień. – Jestem tu na spotkanie.
– Ma pani umówioną wizytę?
– Nie. Potrzebuję potwierdzenia.
– Czego?
– Własności.
Zapadła cisza.
– Proszę powiedzieć Danielowi Finchowi, że Eleanor jest w holu – dodałam. – I że mam księgę z października 1978 roku. Cichy wspólnik jest gotów przemówić.
Jessica znieruchomiała. Zanim zdążyła sięgnąć po telefon, pojawił się ochroniarz – Marcus Sterling, szef bezpieczeństwa.
– Proszę panią wyprowadzić – oznajmił chłodno.
Spojrzałam na jego dłoń.
– Jeśli mnie pan dotknie – powiedziałam spokojnie – będzie się pan tłumaczył przed sądem, dlaczego naruszył nietykalność akcjonariuszki. A pańska emerytura… chyba jeszcze nie jest zabezpieczona.
Po chwili wahania padła komenda:
– Dzwoń do niego. Mamy sytuację dziedzictwa.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
