Radio zatrzeszczało, po czym znów zapadła cisza. Żadnych sojuszniczych głosów. Ambasada była odcięta.
Claire sprawdziła amunicję. Mało. Bardzo mało.
Nadeszło ostatnie natarcie.
Sześciu ludzi. Lepiej skoordynowanych. Ostrożniejszych. Posuwali się wolno, przygniatając ją ogniem. Claire cofała się celowo, wciągając ich w wąski korytarz.
Rzuciła ostatni granat. Gdy pistolet kliknął pustką, sięgnęła po nóż.
Walka stała się brutalna.
Bez strzałów. Tylko uderzenia, oddech i łamane kości. Ekonomia ruchu. Jedno potknięcie mogło ją zabić.
Nie popełniła żadnego.
Gdy ostatni napastnik runął na ziemię, korytarz był ruiną. Dym wisiał w powietrzu. Claire oparła się o ścianę, po raz pierwszy tej nocy oddychając ciężko.
Po kilku minutach nad budynkiem zahuczały śmigłowce.
Tym razem radio ożyło.
„Ochrona ambasady, zidentyfikuj się!”
Claire osunęła się na schody przed wejściem, gdy do środka wpadły uzbrojone zespoły ratunkowe. Wciąż miała na sobie podartą suknię, przesiąkniętą krwią. Była wyczerpana — lecz żyła.
Obok niej ułożono broń. Broń wroga. Unieszkodliwioną.
Dowódca zespołu spojrzał na zniszczenia.
„Proszę pani… czy jest pani ranna?”
Claire podniosła wzrok.
„Nic, czego nie da się rozchodzić”.
O świcie media nazwą to cudem. Analitycy będą dyskutować. Politycy wygłoszą oświadczenia.
Prawda była prostsza.
Napastnicy zawiedli, bo zlekceważyli niewłaściwą kobietę.
A Claire Donovan nigdy ich z tego błędu nie wyprowadziła.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
