Nazywała się Claire Donovan i dla wszystkich zgromadzonych tamtego wieczoru w wielkiej sali ambasady Stanów Zjednoczonych wyglądała jak ktoś, kto nie ma absolutnie nic wspólnego z niebezpieczeństwem.
Kryształowe żyrandole odbijały się w marmurowych posadzkach. Dyplomaci rozmawiali półgłosem, kieliszki cicho brzęczały, a kwartet smyczkowy grał przy balkonie. Claire stała przy jednym z filarów w wieczorowej sukni w kolorze granatowego atramentu. Włosy miała starannie upięte, postawę spokojną, swobodną. Dla większości gości była jedynie młodszą attaché do spraw kultury — cichą, uważną i łatwą do przeoczenia.
W rzeczywistości Claire Donovan była częścią wewnętrznego systemu ochrony. Byłą żołnierką jednostek specjalnych marynarki wojennej. Czternaście lat doświadczenia operacyjnego, misji, szkoleń i realnych zagrożeń. Tego wieczoru była ostatnią, niewidzialną warstwą pomiędzy dyplomacją a katastrofą.
Pierwszy strzał zniszczył iluzję.
Dokładnie o 21:17 drzwi wejściowe eksplodowały do środka. Zamaskowani mężczyźni wpadli do sali z uniesioną bronią, poruszając się szybko i z wyćwiczoną precyzją. Krzyki zastąpiły muzykę. Szkło posypało się na podłogę. W ciągu kilku sekund ochrona ambasady została obezwładniona — część zastrzelona, inni zmuszeni do leżenia twarzą do ziemi.
Claire nie poruszyła się.
Powoli opuściła się na kolana, dłonie trzymając w zasięgu wzroku napastników, wzrok spuszczony. Liczyła kroki. Siedmiu napastników w głównej sali. Dwóch na balkonie. Jeden obserwator przy wejściu. Rejestrowała akcenty, rodzaje broni, odległości między nimi.
Zakładnicy zostali związani plastikowymi opaskami i zepchnięci w jedno miejsce. Gdy jeden z terrorystów brutalnie postawił Claire na nogi, zaśmiał się szyderczo.
„Ładna sukienka” — syknął.
Ich dowódca wyszedł na środek. Wysoki, z wyraźną blizną przecinającą policzek, o zimnym, kalkulującym spojrzeniu. Obejrzał Claire od góry do dołu bez zainteresowania.
„Amerykańska księżniczka” — powiedział. „Jeszcze się przydasz”.
Claire milczała. Cisza była bezpieczniejsza.
Nie widział delikatnego zarysu pod materiałem sukni przy jej dolnych plecach. Nie widział małego tatuażu trójzębu ukrytego na żebrach. Nie widział napięcia w jej palcach — nie strachu, lecz powściągliwości.
Minuty ciągnęły się w nieskończoność. Napastnicy sprzeczali się półgłosem, rozluźnieni, pewni siebie. Byli przekonani, że kontrola została już zdobyta.
Mylili się.
Claire wyczuła pod dłonią ostry fragment rozbitego kieliszka po szampanie. Powoli, niemal niezauważalnie, przesunęła szkło po plastikowej opasce krępującej jej nadgarstki. Każdy ruch był wyważony, ukryty w chaosie. Jej puls pozostał równy.
Gdy opaska pękła, nie zareagowała natychmiast. Czekała. Obserwowała.
Pierwszy strażnik odwrócił głowę w złym momencie.
Claire wyrosła za nim jak cień. Jedną ręką zacisnęła chwyt na jego gardle, drugą wyrwała karabin. Osunął się bezgłośnie. Złapała jego ciało, zanim upadło.
Wtedy wszystko się zmieniło.
Rozległa się strzelanina. Goście krzyczeli ponownie — tym razem strach mieszał się z nadzieją. Claire poruszała się po sali z bezwzględną precyzją, wykorzystując przejętą broń, walkę w bliskim kontakcie i kąty, których napastnicy nie przewidzieli.
W ciągu kilku minut ciała leżały między przewróconymi stołami i odłamkami szkła.
Lecz gdy ostatni napastnik w sali upadł, Claire usłyszała dźwięk, od którego zamarzła jej krew.
Ciężkie buty. Dziesiątki. Posilki zalewające korytarz.
Wzięła głęboki oddech. Krew plamiła jej suknię. Broń była w dłoni.
Jeśli ośmiu uzbrojonych mężczyzn padło z rąk kobiety, którą wyśmiewali… co stanie się, gdy nadejdzie kolejnych dwunastu?
I dlaczego ich radiostacje nagle zamilkły?
Claire Donovan nie świętowała przetrwania. Przetrwanie było tymczasowe. Dźwięk zbliżających się kroków jasno to komunikował.
Spokojnym, stanowczym głosem poprowadziła pozostałych dyplomatów do pomieszczeń serwisowych.
„Nisko. Zamknąć drzwi. Nie wychodzić, dopóki nie wrócę”.
Posłuchali bez sprzeciwu. Widzieli wystarczająco dużo.
Claire weszła sama do korytarza.
Światła migotały, uszkodzone podczas pierwszego ataku. Cienie ciągnęły się po ścianach, rozdzierane jedynie przez oświetlenie awaryjne. Poprawiła chwyt na przejętym karabinie — ciężkim, wysłużonym, ale sprawdzonym. Nie był to jej pierwszy wybór, lecz pracowała już z gorszym sprzętem.
Pierwsza fala przyszła szybko.
Czterech mężczyzn wypadło zza rogu, strzelając na oślep. Claire opadła na kolano i oddała dwa precyzyjne strzały. Dwóch padło natychmiast. Pozostali rozbiegli się w panice.
Zmieniła pozycję.
Nie do przodu — w bok. Zmuszając ich do reakcji. Kula musnęła jej ramię, rozrywając materiał i skórę. Zignorowała ból. Ból był informacją, niczym więcej.
Kolejny napastnik wyskoczył z drzwi. Strzeliła pierwsza. Upadł na nią, a jego ciało posłużyło za osłonę, gdy pociski wbiły się w ścianę.
Magazynek był pusty.
Bez wahania porzuciła karabin, dobyła pistoletu z kabury na udzie i ruszyła naprzód. Chwila zawahania przeciwników kosztowała ich wszystko.
Dwóch padło. Jeden uciekł.
Rzuciła granat hukowy. Błysk, dezorientacja. Zamknęła dystans i zakończyła walkę jednym uderzeniem.
Zapanowała cisza — lecz nie ulga.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
