Elena Cross weszła do sklepu Hawthorne Tactical Firearms w ciche sobotnie popołudnie i choć nikt jej nie rozpoznał, atmosfera w pomieszczeniu subtelnie się zmieniła. Nie dlatego, że wzbudziła respekt – lecz dlatego, że została całkowicie zlekceważona. Miała na sobie znoszoną brązową kurtkę z postrzępionymi mankietami, stare skórzane buty i prostą płócienną torbę przewieszoną przez ramię. Dla większości obecnych wyglądała jak ktoś, kto wszedł tu przez pomyłkę.
Za ladą stał Brandon Hale, młody sprzedawca z idealnie ułożonymi włosami i aroganckim półuśmiechem. Rzucił okiem na jej strój i parsknął. „W czym mogę pomóc?” – zapytał przeciągle. „Nie sprzedajemy rekwizytów do sesji na Instagramie.”
Kilka osób zachichotało. Jeden z klientów dyskretnie uniósł telefon i zaczął nagrywać. Elena nie zareagowała. Spokojnie przesuwała wzrokiem po ścianach, nie z ciekawością laika, lecz z precyzją kogoś, kto czyta znany sobie język.
„Chciałabym zobaczyć Emrate Ghost Edition” – powiedziała równo.
Śmiech ucichł natychmiast.
Brandon zamrugał. „To… nie jest śmieszne” – odparł. „Ta broń nie jest dla początkujących. Ani dla turystów.”
„Nie prosiłam o wykład” – odpowiedziała Elena. „Poprosiłam, żeby ją zobaczyć.”
W sklepie zapadła ciężka cisza. Emrate Ghost Edition była bronią legendarną – limitowana seria, precyzyjna konstrukcja, zwykle dostępna wyłącznie przez kanały rządowe. Brandon zawahał się, po czym znów się uśmiechnął, przekonany, że kobieta blefuje. „Dobrze” – powiedział. „Tylko proszę niczego nie dotykać, jeśli pani na to nie stać.”
Gdy otwarto gablotę, postura Eleny zmieniła się. Ledwie zauważalnie, ale jednoznacznie. Chwyciła broń pewnym, naturalnym ruchem – bez wahania, bez zbędnych gestów.
„Co pani robi?” – warknął Brandon, gdy zaczęła ją rozkładać.
„Sprawdzam wyważenie” – odpowiedziała.
Po ośmiu sekundach broń leżała na ladzie w idealnie ułożonych częściach. Żadnych zarysowań. Żadnej niepewności. Kilku klientów podeszło bliżej, ich wcześniejsza rozbawiona mina ustąpiła skupieniu.
Elena wskazała mikroskopijne odchylenie przy wewnętrznej szynie. „Tolerancja jest przekroczona o około trzy dziesiąte milimetra” – powiedziała. „Nie zawiedzie od razu, ale przy dużym obciążeniu cieplnym – tak.”
Starszy mężczyzna stojący z tyłu zesztywniał. Jego wzrok utkwił w jej dłoniach.
Na strzelnicy za sklepem Brandon, nerwowo kpiąc, pozwolił jej na jeden strzał – licząc, że się skompromituje. Elena załadowała jeden nabój, nie regulowała celownika i strzeliła.
Moneta ustawiona w odległości 150 metrów rozpadła się na kawałki.
Nikt nie klaskał. Zapadła martwa cisza.
Starszy mężczyzna podszedł powoli. Spojrzał na bliznę w kształcie strzałki na nadgarstku Eleny – znak, który widział kiedyś, dawno temu, w zupełnie innych okolicznościach.
„Ten chwyt… ta blizna…” – wyszeptał. „Nie. To niemożliwe.”
Elena złożyła broń, położyła ją delikatnie na ladzie i odwróciła się, by wyjść.
Wtedy drzwi znów się otworzyły.
Do środka wszedł wysoki mężczyzna ubrany na czarno. Stanął na baczność, jakby sklep nagle stał się salą odpraw.
„Proszę pani” – powiedział cicho. „Są gotowi.”
Wszystkie twarze pobladły.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
