Moje miejsce było tylko jedno: mój pokój. Ściany pokryte szkicami i plakatami. Zapach starych zeszytów i tanich perfum. To było niewiele — ale było moje.
Aż przestało być.
Pewnego wieczoru ojciec wszedł bez pukania.
„Ścisz to” — powiedział. — „I dlaczego nie uczysz się z Lindą? Macie egzaminy.”
„Uczę się. Sama.”
„Twoja siostra ma dobre oceny. Ty też powinnaś.”
Potem przyszli „niewłaściwi znajomi”. „Nieskuteczne wybory”. „Przyszłość związana z uniwersytetem”.
„A potem się ustatkujesz.”
Brzmiało jak ładnie pomalowana klatka.
Na uniwersytecie było jeszcze gorzej. Linda rozkwitała. Ja się dusiłam. Studiowałam biznes, bo ojciec tak chciał, ale czułam się jak w za ciasnych butach.
Aż pewnego dnia usłyszałam ryk silnika.
Motocykl. Chrom. Skórzana kurtka. Uśmiech, który nie chciał mnie naprawiać — tylko poznać.
„Wyglądasz, jakbyś potrzebowała podwózki” — rzucił.
Wahałam się tylko chwilę.
„Jasne.”
Wsiadłam.
Śmiałam się, gdy wiatr wyrywał mi łzy.
Miał na imię Brian. Spawacz. Prosty, szczery, wolny.
Nie obchodziło go, czy jestem „odpowiednia”. Obchodziło go, kim jestem.
Zakochałam się. Po raz pierwszy naprawdę.
Gdy przyprowadziłam go do domu, rodzice zobaczyli w nim katastrofę.
„Jeśli go wybierzesz, nie jesteś już częścią tej rodziny” — powiedział ojciec.
I po raz pierwszy w życiu odpowiedziałam bez drżenia:
„Wybieram Briana. Wybieram siebie.”
Wyszłam.
Świat się nie zawalił.
Po prostu… zaczęłam oddychać.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
