Maryanne patrzyła na mnie, jakbym podpalił budynek.
„Co jej powiedziałeś?”
„Nic. To ona mówiła.”
Dwa dni później zadzwonił nieznany numer.
„Tom Keller? Tu Eleanor Price.”
Spotkaliśmy się w przydrożnej restauracji. Bez asysty, bez przepychu.
Opowiedziała mi o boisku na Boylan, o meczu w 1995 roku, o tym, że chciała za mnie wyjść.
Powiedziałem jej, dlaczego rzuciłem baseball — o pogrzebie ojca, rachunkach, praktyce w zakładzie i karcie związkowej, która uratowała rodzinę.
„Pisałam do ciebie” — powiedziała cicho.
Rozmawialiśmy długo, spokojnie. Na koniec podała mi wizytówkę.
„Jeśli będziesz musiał zrozumieć dokumenty — zadzwoń.”
Tego samego wieczoru Maryanne zapytała:
„Kim jest Eleanor Price?”
„Kimś z przeszłości.”
Uśmiechnęła się chłodno.
Niedługo potem zorientowałem się, że nie widziałem wyciągów emerytalnych od miesięcy.
W banku usłyszałem, że adres korespondencyjny zmieniono pół roku wcześniej. Przez pełnomocnictwo, którego nigdy nie podpisałem.
W domu Maryanne powiedziała tylko:
„To było wygodniejsze. Ty nie rozumiesz liczb.”
Tego wieczoru zadzwoniłem pod numer z wizytówki Eleanor.
Księgowy sądowy powiedział jedno:
„Nie jest pan szalony.”
Zacząłem zbierać dowody.
Nie krzyczałem. Notowałem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
