„Marco” — przerwała mu Sarah łagodnie. — „Odwołaj to”.
„Słucham? Odwołać deser?”
„Odwołaj całe zamówienie. Wagyu, wino, obsługę, obrusy. Wszystko”.
„Sarah…” — Marco zaśmiał się nerwowo. — „Wydarzenie jest za 30 godzin. I tak musiałabyś zapłacić pełne dwadzieścia tysięcy dolarów”.
„Wiem” — powiedziała Sarah, patrząc na swoje odbicie w szybie. — „Obciąż kartę. Wolę zapłacić za puste powietrze niż za jedzenie, którego nikt nie zje”.
„Ale… twoi rodzice? Goście?”
Sarah uśmiechnęła się chłodno. Ostro. — „Moi rodzice poinformowali mnie, że w lokalu nie ma dla mnie miejsca. Skoro nie ma miejsca dla klientki, która podpisała umowę, logiczne jest, że wydarzenie nie może się odbyć. Nie dzwoń do nich. Niech czekają”.
Rozłączyła się. Potem zadzwoniła do właściciela sali. Następnie do zespołu. Tryb wibracji w telefonie Sarah był ścieżką dźwiękową jej życia — niskim, uporczywym brzęczeniem, które domagało się uwagi, tak jak ludzie po drugiej stronie linii.
Sarah Whitaker stała na środku Wielkiej Sali Balowej w hotelu Pierre na Manhattanie, krytycznym wzrokiem oceniając kompozycję kwiatową wartą więcej niż samochody większości ludzi. Miała trzydzieści dwa lata, była właścicielką Whitaker Events i powszechnie uważano ją za iluzjonistkę nowojorskiej sceny towarzyskiej. Potrafiła zatrzymać deszcz — albo przynajmniej rozstawić nad nim namiot w dwadzieścia minut. Potrafiła zdobyć skrzynkę rocznikowego Dom Pérignon z 1996 roku o trzeciej nad ranem. Była kobietą od rozwiązywania problemów.
Jej największy problem właśnie wibrował na mahoniowym stole obok clipboardu.
ID rozmówcy: Mama.
Sarah wzięła oddech i przywdziała „głos córki” — miękki, przepraszający, wyraźnie słabszy niż ton, którym dowodziła armiami cateringów.
„Cześć, mamo”.
„Sarah, wreszcie!” — głos Lindy Whitaker był wysoki, udawanie wyczerpany. — „Próbuję się do ciebie dodzwonić cały poranek. Florysta od gali robi problemy. Twierdzi, że dziś potrzebuje zaliczki. Wyobrażasz sobie tę bezczelność?”
„Gala jest jutro, mamo” — Sarah potarła skroń. — „Większość dostawców wymaga pełnej płatności tydzień wcześniej. Kto to?”
„Ten uroczy mężczyzna, którego użyłaś na przyjęciu przy Met. Jean-coś tam”.
„Jean-Luc” — poprawiła ją Sarah. — „Zajmę się tym. Ile?”
„Sześć tysięcy za dekoracje stołów. A, i twój ojciec zapomniał wysłać czek na oświetlenie. Możesz pokryć to kartą? Przelejemy ci, gdy dywidendy z funduszu się zwolnią w przyszłym tygodniu”.
Nie zwolnią się — wiedziała to. „Dywidendy z funduszu” były mitycznym jednorożcem finansowym rodziny Whitakerów: często przywoływanym, nigdy niewidzianym. W rzeczywistości Robert i Linda byli bogaci w aktywa, biedni w gotówkę i żyli ponad stan, dotowani sukcesem najstarszej córki.
„Dobrze” — powiedziała Sarah, notując na iPadzie. — „Przeleję Jean-Lucowi i pokryję oświetlenie. To kolejne dziesięć tysięcy”.
„Jesteś aniołem, kochanie! Nie wiem, co byśmy bez ciebie zrobili” — pochwała była szybka, słodka i pusta. — „A widziałaś sukienkę Jessiki? Wygląda obłędnie. Jutro wieczorem ogłosimy jej zaręczyny z tym chłopakiem z branży tech”.
Jessica. Młodsza siostra. Złote Dziecko. Podczas gdy Sarah budowała firmę od zera, Jessica próbowała zostać influencerką, modelką, a obecnie „kuratorką stylu życia”. Jessica była porcelanową lalą na półce; Sarah — drewnem i gwoździami, które tę półkę zbudowały.
„Wspaniale, mamo. Kupiłam nową suknię na jutro. Granatowy jedwab. Pasuje do motywu ‘Północ w Paryżu’”.
Zapadła cisza — ciężka, niezręczna.
„Och” — powiedziała Linda, obniżając głos. — „Właśnie… o tym”.
Ręka Sarah znieruchomiała nad iPadem. „O czym?”
„Wiesz, jak popularna stała się Doroczna Gala Whitakerów. Senator przyjął zaproszenie. Zarząd starego klubu twojego ojca też”.
„Dobrze…”
„Po prostu… brakuje miejsc. Lokal ma ścisły limit przeciwpożarowy: 88 osób na kolację zasiadaną”.
Sarah zmarszczyła brwi. „Znam ten lokal, mamo. To ja go zarezerwowałam. Zmieści 100 osób bez problemu”.
„Obiecaliśmy Jessice stoły honorowe dla jej influencerów — to dobre dla marki, wiesz? A kuzyni z Connecticut… po prostu zabrakło krzeseł. Pomyśleliśmy, że skoro jesteś taka zajęta pracą, nie będziesz chciała siedzieć na nudnych przemówieniach”.
Chłód rozlał się po klatce piersiowej Sarah. „Wypisujecie mnie z listy? Z imprezy, za którą zapłaciłam?”
„Nie dramatyzuj. Nie wypisujemy. Po prostu nie mamy dla ciebie miejsca przy kolacji. Możesz wpaść na koktajle! Albo pomóc z tyłu — jesteś taka zorganizowana”.
Nie chcieli córki. Chcieli darmowej event managerki.
„Czyli mam zapłacić za kwiaty, światło, jedzenie i salę, ale nie wolno mi usiąść i zjeść?”
„To tylko logistyka. To wielki wieczór Jessiki. Bądź wspierającą siostrą. Wyślemy ci zdjęcia!”.
Rozłączyła się.
Sarah stała wśród luksusu, czując się jak dziecko patrzące w witrynę cukierni.
Pięć minut później przyszło powiadomienie z Instagrama.
@JessWhitaker_Official dodała relację.
To było zdjęcie planu miejsc — gruby kremowy karton, złota kaligrafia. Lista gości: 88 nazwisk. Rodzice. Jessica. Jej narzeczony. Kuzyni. Sąsiedzi. „Plus One” przy koledze ojca z golfa.
Obca osoba miała miejsce. Sarah — nie.
Wtedy coś w niej kliknęło. Zamek się przekręcił.
Podniosła słuchawkę biurowego telefonu.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
