Następnego dnia siedziałam w sali konferencyjnej działu prawnego szpitala. Jameson, główny radca prawny, czytał dokument z niedowierzaniem.
„Twierdzą, że dopuściła się pani oszustwa małżeńskiego poprzez ‘rażące fałszywe przedstawienie swojego statusu zawodowego i finansowego’” — czytał. — „Żądają unieważnienia małżeństwa, przejęcia domu i alimentów dla pana Vance’a z tytułu traumy psychicznej.”
Byłam spokojna. Chłodna. Skoncentrowana.
„Myślą, że kupiłam dyplom w internecie” — powiedziałam. — „Znaleźli certyfikat-żart z imprezy świątecznej.”
„Mogę to zakończyć w pięć minut” — odparł Jameson. — „Certyfikaty, podatki, Johns Hopkins—”
„Nie” — przerwałam. — „Nie chcę ugody. Chcę amputacji.”
Sąd odbył się dwa tygodnie później. Sala była pełna ludzi Beatrice — perły, perfumy, spojrzenia pełne nienawiści.
Siedziałam sama. Bez prawnika.
Gdy sędzia weszła, Beatrice uśmiechała się triumfalnie.
„Sędzia Evelyn Sterling” — ogłosił woźny.
Zamarłam.
Znałam to nazwisko. Znałam tę twarz.
Trzy lata wcześniej, na autostradzie I-95, trzymałam jej tchawicę w dłoniach, czekając na śmigłowiec.
Sędzia spojrzała na mnie. Zawahała się. Przypomniała sobie.
Proces zamienił się w farsę. Beatrice krzyczała o „suchych dłoniach robotnika”, o „braku wiedzy medycznej”, o „fałszywych dyplomach”.
A potem wydarzył się koszmar.
Mężczyzna na widowni zaczął się dusić. Siniał. Upadał.
„Niech ona się nie zbliża!” — wrzeszczała Beatrice.
Sędzia uderzyła młotkiem.
„Dr Vance” — powiedziała głośno. — „Jaka diagnoza?”
„Całkowita niedrożność dróg oddechowych. Potrzebna natychmiastowa konikotomia.”
Sędzia podała mi skalpel.
Wykonałam cięcie. Włożyłam prowizoryczną rurkę. Powietrze wróciło.
Ratownicy zabrali pacjenta.
Cisza była absolutna.
„Sprawa oddalona” — powiedziała sędzia. — „Pozew był bezpodstawny. Powódka ponosi koszty.”
Julian próbował mnie zatrzymać.
Podałam mu dokumenty rozwodowe.
„Masz trzydzieści dni na opuszczenie mojego domu.”
Wyszłam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
