Dzielnica Malasaña w Madrycie tętniła swoim zwyczajnym popołudniowym rytmem. Turyści błądzili wąskimi uliczkami, studenci szczelnie wypełniali kawiarnie, a stukot filiżanek odbijał się echem pod ciepłym światłem lamp. W środku Café Brújula, przy małym stoliku przy oknie, siedziała sama Lucia Alvarez. Miała dwadzieścia dwa lata. Laptop był otwarty, a linijki kodu odbijały się delikatnie w jej okularach. Lekka orteza podtrzymywała jej prawą nogę — cichy ślad po polio, które przeszła w dzieciństwie.
Lucia była przyzwyczajona do tego, że ludzie ją zauważają. Nie z podziwem — z ciekawością. Jej delikatny utyk. Ostrożne ruchy w zatłoczonych przestrzeniach. Nauczyła się spuszczać wzrok i pozwalać, by mówiła za nią praca. Najlepsza na roku w inżynierii komputerowej. Stypendia. Nagrody. W tej chwili nic z tego nie miało znaczenia.
Pięciu młodych mężczyzn weszło do kawiarni głośno i bez skrępowania. Markowe kurtki. Drogie zegarki. Swoboda ludzi, którym rzadko odmawiano. Usiedli przy stoliku obok niej. Najpierw był śmiech. Potem szepty. A potem już nawet nie próbowali ich ukrywać.
„Widziałeś jej nogę?” — powiedział jeden, nawet nie ściszając głosu.
„Samo chodzenie musi być dla niej męczące” — zaśmiał się drugi.
„Uważaj” — dodał trzeci — „jeszcze zhakuję ci telefon swoimi mocami litości”.
Lucia zesztywniała. Skupiła się na ekranie. Udawała, że nie słyszy. Zawsze tak robiła.
Ale wtedy jeden z nich wstał, nachylił się i swobodnym ruchem zabrał jej telefon ze stołu.
„Spokojnie” — powiedział, machając nim. — „Po prostu jesteśmy ciekawi, jak ktoś taki w ogóle radzi sobie w takim miejscu”.
Kilka osób spojrzało w ich stronę. Nikt nie zareagował. Ktoś podniósł telefon — nagrywając.
Lucia wstała. Serce waliło jej w piersi.
„Proszę” — powiedziała cicho. — „Oddaj mi go”.
Śmiech stał się głośniejszy.
„Powiedz jeszcze raz ‘proszę’” — zakpił jeden z nich. Inny delikatnie szturchnął jej ortezę butem — nie mocno, tylko na tyle, by ją upokorzyć.
Wtedy drzwi kawiarni otworzyły się ponownie.
Do środka wszedł wysoki, siwiejący mężczyzna. Jego postawa była wyprostowana, opanowana. Przeskanował pomieszczenie jednym spojrzeniem — i natychmiast zatrzymał wzrok na Lucii.
Mateo Alvarez nie podniósł głosu. Nie ruszył biegiem. Po prostu podszedł i stanął pomiędzy córką a pięcioma młodymi mężczyznami.
„Odłóż telefon” — powiedział spokojnie.
Jeden z nich prychnął. „A ty kim jesteś? Jej ochroniarzem?”
Mateo spojrzał na drżące dłonie Lucii. Potem na nich. I znów na telefon.
„Nie” — odpowiedział. — „Jestem jej ojcem”.
W kawiarni zapadła cisza.
A gdy Mateo powoli zdjął płaszcz, odsłaniając sylwetkę człowieka o wyraźnej, wojskowej postawie, dręczyciele nie mieli pojęcia, że za chwilę ich wyobrażenie o sile zostanie całkowicie zburzone.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
