Ogłoszono boarding. Weszliśmy do rękawa. Powietrze pachniało kawą z recyklingu i środkiem do czyszczenia wykładzin. Gdzieś płakało dziecko. Ktoś kłócił się z obsługą o miejsce, które rzekomo mu się należało.
Weszliśmy na pokład. Uderzył mnie znajomy zapach: mieszanka plastiku, środków dezynfekujących i ludzi. Trzystu pasażerów, komplet miejsc. Kabina była długą tubą człowieczeństwa — walizki upchnięte nad głowami, łokcie obijające się o siebie, głosy w kilkunastu językach.
Miejsce Vivian było w klasie biznes. Moje — ekonomiczna, okno, daleko z tyłu. Twierdziła, że „próbowała” znaleźć mi coś bliżej, ale w jej tonie był wzruszający ramionami brak wysiłku.
Szłam wzdłuż przejścia, czując na sobie obojętne spojrzenia obcych. Usiadłam przy oknie, schowałam bagaż, zapięłam pas. Materiał fotela był szorstki pod palcami. Na chwilę oparłam czoło o chłodną szybę i patrzyłam na obsługę naziemną poruszającą się jak małe, pracowite mrówki.
Silniki zaczęły pracować. Odepchnięto nas od bramki. Na ekranach pojawiły się instrukcje bezpieczeństwa, animowane postacie demonstrujące maski tlenowe i kamizelki ratunkowe, jakby sytuacje awaryjne były grzeczne i uporządkowane.
Kołowaliśmy. Zatrzymaliśmy się. Przyspieszyliśmy.
Start zawsze ma ten moment poddania — gdy koła odrywają się od ziemi i ufasz, że fizyka, inżynieria i ludzkie umiejętności utrzymają cię w powietrzu. Większość ludzi ledwie to zauważa. Dla mnie to był znajomy zawias czasu.
Wznoszenie było gładkie. Miasto malało, światła rozsypywały się pod nami jak monety. Lampka pasów świeciła się dłużej niż zwykle. Mój mózg to zanotował.
Gdy w końcu zgasła, kabina odetchnęła. Ludzie wstawali, przeciągali się, sięgali po bagaże. Po drugiej stronie przejścia mężczyzna natychmiast otworzył laptopa.
Prawie się rozluźniłam.
Prawie.
Bo jest różnica między turbulencjami a czymś innym. Turbulencje są chaotyczne. To, co nastąpiło potem, było gwałtownym, twardym szarpnięciem — jakby ktoś uderzył samolot.
Nos opadł.
Fala zaskoczonych dźwięków przeszła przez kabinę. Kubki zadrżały. Ktoś krzyknął. Taca zatrzasnęła się z hukiem.
Samolot znów się zatrząsł — brutalnie, kierunkowo. Schowki nad głowami otworzyły się, a walizka spadła na przejście. Ludzie zaczęli krzyczeć.
Maski tlenowe opadły.
Głos stewardesy zabrzmiał drżąco, ale stanowczo. „Proszę pozostać na miejscach. Zapiąć pasy. Założyć maski.”
Interkom zatrzeszczał. Głos kapitana był napięty, pozbawiony uspokajającego tonu.
„Mamy poważną awarię techniczną”.
Moje ręce już działały.
Maska. Pas. Stopy płasko. Plecy oparte.
Nie wpadłam w panikę. Rozpoznałam wzór.
Samolot przechylił się w lewo.
Usłyszałam głos Vivian z przodu kabiny. Niepewny. Przerażony.
„Sarah!”
Wstałam, gdy samolot znów opadł.
„Mogę pomóc” — powiedziałam głośno, do stewardesy. „Jestem pilotem.”
A potem, gdy drzwi kokpitu się otworzyły, a chaos zamienił się w działanie, zrozumiałam jedno:
Ta część mnie, której Vivian nigdy nie znała, właśnie się obudziła.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
