Część II — Snajper zwany „Sable”
Adrian nie pokazał nikomu ani łuski, ani mapy. Nie dlatego, że bezgranicznie ufał własnym instynktom, lecz dlatego, że rozumiał, co wojna robi z informacją: wypacza ją, zamienia w broń, sprawia, że każdy szept może być zasadzką. Złożył papier tak mały, jak pudełko zapałek, i wsunął go pod wyściółkę buta. Jeśli to była przynęta, potrzebował czasu, by zrozumieć, kto trzyma haczyk.
Kolejne tygodnie zlały się w jeden ciąg błota, zimnych posiłków i krótkich eksplozji strachu. Oddział Adriana działał na obrzeżach spornych miast, gdzie domy z daleka wyglądały na nienaruszone, a w środku były wydrążone przez artylerię. Jego obserwatorką została Oksana Hrycenko, była ratowniczka medyczna, która zachowywała się jak ktoś, kto widział już najgorsze i nie dawał się niczym zaskoczyć. Nie pytała o Elinę, nie rzucała banałami. Po prostu nauczyła się nawyków Adriana — sposobu, w jaki liczył oddechy, w jaki stabilizował dłonie — i dostroiła się do nich z własną, cichą kompetencją.
Przydomek „Kościana Strzała” krążył dalej — czasem jako pochwała, czasem jako ostrzeżenie. Adrian go nie poprawiał. Nie świętował. Był to po prostu zestaw czynności, które potrafił wykonać, nie rozsypując się wewnętrznie.
Podczas jednej z operacji w pobliżu nasypu kolejowego ich zadaniem było zakłócenie wrogiej trasy zaopatrzeniowej. Plan wymagał cierpliwości: obserwować, potwierdzić, poczekać na czysty cel, a potem wycofać się, zanim pojawią się cywile szukający jedzenia. Powinno być rutynowo. Nie było.
Strzał przeciął powietrze nad ich stanowiskiem jak bat. Ziemia obok policzka Oksany podskoczyła. Nie krzyknęła, ale jej źrenice się rozszerzyły — rozpoznanie, nie panika. Radio Adriana zatrzeszczało: dwóch zabitych, jeden zaginiony, pozycja spalona. W minutę operacja zamieniła się w walkę o przetrwanie.
„To nie przypadek” — szepnęła Oksana. „To profesjonalista.”
Drugi strzał padł, gdy się przemieszczali, rozrywając liście z dźwiękiem przypominającym rozdzieraną tkaninę. Adrian poczuł zmianę ciśnienia — niewidzialną geometrię kogoś, kto właśnie go obliczał. Wczołgali się do przepustu i czekali, gdy pociski zszywały betonowe wejście. Strzelec nie strzelał na oślep. Mierzył.
Gdy ostrzał ustał, cisza wróciła ciężka jak groźba. Strzelec zniknął, zostawiając tylko komunikat: mogę was dosięgnąć.
Po powrocie dowódca zebrał ocalałych. Trzech było martwych, jeden wzięty do niewoli. Snajper miał kryptonim: „Sable”. Jedni mówili, że to były specjals. Inni, że miejscowy, który nauczył się zbyt szybko. Wszyscy wiedzieli jedno — polował nie tylko na ciała, ale i na morale.
Tamtej nocy Oksana znalazła Adriana czyszczącego broń z niemal rytualną dokładnością.
„Myślisz o mapie” — powiedziała.
W końcu jej ją pokazał. Gdy zobaczyła wygrawerowane imię, jej twarz stężała.
„Albo ktoś chce ci pomóc” — powiedziała — „albo chce, żebyś zginął w odpowiednim miejscu.”
Mapa prowadziła do opuszczonej fabryki chemicznej. Na marginesie widniała notatka: DWAJ LUDZIE. JEDNO GNIAZDO.
Dowódca, kapitan Mychajło Baranow, wysłuchał ich w ciszy. Potem skinął głową.
„Robimy to czysto” — powiedział. „Mały zespół. Bez bohaterstwa.”
Dwie noce później ruszyli.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
