To był wtorek — jeden z tych szarych, wilgotnych, późno-październikowych wtorków, które sprawiały, że kampus wyglądał, jakby ktoś zafoliował go w mżawce. Taki dzień, kiedy dziedziniec przypominał pocztówkę pozostawioną zbyt długo na deszczu. Byłem pochylony nad podręcznikiem do ekonomii przy mikroskopijnym biurku w naszym pokoju w akademiku, próbując wmówić swojemu mózgowi, że użyteczność krańcowa nie jest wcale żartem wymyślonym przez profesorów nienawidzących radości.
Drzwi otworzyły się z impetem, jakby Marcus szturmował plażę — z tą różnicą, że zamiast hełmu miał perfekcyjną fryzurę, a zamiast karabinu trzymał trzy świeże, chrupiące banknoty studolarowe, rozłożone wachlarzem niczym sztuczka iluzjonisty.
– Potrzebuję, żebyś dziś wieczorem był moim skrzydłowym – oznajmił.
Mrugnąłem. – Uczę się.
– Nie byle jakim skrzydłowym. – Podszedł do mojego biurka, oczy błyszczące determinacją, i pomachał pieniędzmi tak blisko, że widziałem drobne włókna papieru. – Potrzebuję, żebyś udawał najgorszego skrzydłowego w historii.
Patrzyłem na niego. Na pieniądze. Z powrotem na jego twarz, która drgała od ekscytacji właściwego ludziom, którzy właśnie odkryli miłość albo nowy sposób na obejście systemu kart w stołówce.
– Co – zapytałem powoli – to w ogóle znaczy?
Marcus przyklapnął banknotami na mój podręcznik, jakby oznaczał terytorium. – To znaczy – nachylił się – że dziś wieczorem publicznie zrujnujesz mi życie.
Odsunąłem się. – To… brzmi jak coś, za co nie powinno się płacić.
– Właśnie o to chodzi. – Obrócił mój fotel w swoją stronę, jakbyśmy mieli prowadzić śmiertelnie poważne negocjacje. – Dobra. Słuchaj. Pamiętasz Olivię?
– Dziewczynę, o której mówisz od Labor Day? – odparłem. – Tę, przez którą prawie wpadłeś do fontanny?
– Tę właśnie. – Marcus zaczął krążyć po ciasnym pokoju, omijając sterty prania jak pole minowe. – Poznałem ją na ćwiczeniach z ekonomii. Jest zabawna, mądra, wie, czym zajmuje się Rezerwa Federalna — co, szczerze mówiąc, jest na tym etapie erotyczne — i śmiała się, gdy profesor Hargrove źle wymówił „keynesowski”.
– Wysoka poprzeczka.
– Jest idealna. – Przeczesał włosy dłonią, po czym jego twarz pociemniała. – Ale ma najlepszą przyjaciółkę.
– Wszyscy mamy.
– Nie – wskazał mnie palcem. – Ona ma Zoe.
Wypowiedział to imię tak, jak ludzie na prowincji mówią „tornado” — jak ostrzeżenie, którego się nie ignoruje.
– Zoe – ciągnął Marcus – jest jak… gdyby doradca relacyjny i bramkarz mieli dziecko, a to dziecko dorastało oglądając dla rozrywki nagrania z przesłuchań CIA.
Parsknąłem. – To bardzo konkretne.
– Nie żartuję. – Oparł dłonie o biurko. – Zoe sabotuje każdego faceta, który zbliży się do Olivii. Każdego. Olivia mogłaby rozmawiać z Ryanem Goslingiem, a Zoe pojawiłaby się znikąd mówiąc: „Właściwie on jest żonaty z karierą”.
– Może po prostu ją chroni.
– Jest ochroniarzem związku. – Jęknął. – Olivia sama to powiedziała. Zoe „odsiewa dziwnych”. Tyle że jej filtr jest zepsuty. Odsiewa wszystkich.
Wciągnął powietrze i uśmiechnął się jak człowiek, który postanowił walczyć z losem.
– Ale – powiedział – mam plan.
Ton, w jakim to powiedział, powinien był mnie ostrzec.
– Mój plan polega na tym, że sprawię, by mi pomogła.
– Zamierzasz… negocjować?
– Nie. – Znowu na mnie wskazał. – Ty będziesz tak okropny, tak katastrofalnie żenujący, że jej instynkt ochronny się odwróci.
– Odwróci do czego?
– Do ratowania mnie przed tobą. – Pstryknął palcami. – Zoe nie znosi publicznej niezręczności. Zawsze interweniuje. Wygładza sytuację. Zarządza chaosem.
Powoli zaczynałem widzieć problem.
– Chcesz, żebym stworzył tak silną niezręczność, że zmusi ją do działania?
– Tak!
– I płacisz mi – stuknąłem w banknoty – za upokorzenie ciebie.
– Płacisz sobie – odparł – za podręczniki i przyszłość, w której nie umrę samotny, bo Zoe zamieniła każdą kobietę w escape room.
Powinienem był odmówić. Wrócić do ekonomii. Udawać, że mój współlokator nie próbuje zamienić dyskomfortu społecznego w broń.
Ale pomyślałem o koncie bankowym. O mailu z księgarni. O gofrach w stołówce.
I o tym, że to było… śmieszne.
– Ile? – zapytałem.
– Trzysta. Gotówką. Teraz.
Liczył banknoty teatralnie.
– Trzysta dolarów – powtórzyłem, czując, jak mój kompas moralny się chwieje.
– Plus pizza przez miesiąc.
– Dobra – powiedziałem. – Ale jak dostanę w twarz, płacisz za lekarza.
– Zoe nie bije. – Uśmiechnął się. – Ona patroszy słowami.
– Super.
Trening najgorszego skrzydłowego
Marcus klasnął w dłonie. – Montaż treningowy.
Przez następne dwadzieścia minut ćwiczyliśmy kompromitację. Łóżkomoczenie. Grzybica stóp. Obcinanie paznokci do słoika. Brak granic. Marcus reżyserował mnie jak aktora, poprawiał tempo, spojrzenie, poziom chaosu.
Kiedy skończyliśmy, czułem fizyczne zmęczenie wstydu.
– Idealnie – stwierdził. – Będziesz niezapomniany.
– Tego się boję.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
