Część III — List
Poranne światło w Miramarze sprawia, że ocean wygląda jak kartka papieru. Gdy weszłam do sali konferencyjnej, wszystko było gotowe. Personel już czekał, a prawnik mojego dziadka siedział na czele stołu z tą samą skórzaną teczką, która przetrwała niezliczone rozmowy i spory. Poczułam spokój, którego nie zaznałam od chwili zamknięcia drzwi pokoju 108.
Rodzina weszła niemal ceremonialnie: mama w bluzce, która krzyczała „gospodyni”, tata w marynarce pełnej autorytetu, Lucia w sukience mówiącej „droga, więc właściwa”, Roberto w koszuli podszytej szczęściem. Daniela zajęła miejsce w pierwszym rzędzie.
„O co chodzi?” — zapytał ojciec, gdy Miguel przyciemnił światła.
„O prawdę” — odpowiedziałam.
Na ekranie pojawiły się stare fotografie: Miramar w początkach istnienia, biały tynk i zbyt wielkie marzenia; mój dziadek na dachu, wskazujący miejsce przyszłego basenu; moja szesnastoletnia matka w letniej sukience, z czujnym spojrzeniem. Ojciec uśmiechał się do wspomnień, aż dostrzegł mój uśmiech.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
