Pustynia, która nie wybacza błędów
Pustynny upał w południowej Arizonie był bezlitosny. Powietrze drżało nad długodystansową strzelnicą niczym żywa istota, a rzędy elitarnych kursantów snajperskich Korpusu Piechoty Morskiej leżały nieruchomo za karabinami. Pot spływał im po karkach, wsiąkając w kamuflaż, podczas gdy instruktor krążył za linią ognia.
Starszy sierżant artylerii Ethan Crowley był legendą. Weteran bojowy, snajper z potwierdzonymi trafieniami na przestrzeni dwóch dekad, znany był z dwóch rzeczy: nierealnie wysokich standardów i absolutnego braku cierpliwości.
„Znowu pudło” – warknął, kopiąc piach obok karabinu młodego kaprala. – „Na tym dystansie zawahanie zabija ludzi”.
Za linią strzelania stała kobieta w poplamionym olejem kombinezonie. Na naszywce widniało nazwisko: „L. Bennett”. Należała do obsługi zbrojowni bazy – była jedną z techniczek odpowiedzialnych za konserwację i przeglądy broni. Miała dłonie czarne od smaru, włosy związane, postawę swobodną. Niewidoczna.
Aż do chwili, gdy się odezwała.
„Gunny” – powiedziała spokojnie, wskazując na jeden z karabinów. – „Mocowanie optyki przesuwa się przy odrzucie. Pół stopnia w lewo. Z tym luzem nigdy nie trafi w stal”.
Crowley odwrócił się powoli.
„A kto pytał mechanika?” – warknął. Pośród kursantów rozległ się śmiech. – „Zajmij się czyszczeniem części, skarbie. Te karabiny nie są dla ludzi ze zbrojowni”.
Kobieta nie dyskutowała. Lena Bennett skinęła głową i wróciła do swojej skrzynki z narzędziami.
Czego Crowley nie wiedział – czego prawie nikt na tej strzelnicy nie wiedział – to fakt, że Lena Bennett nie zawsze nosiła roboczy kombinezon.
Lata wcześniej była operatorką najwyższej klasy, działającą w ramach tajnej, wspólnej jednostki zadaniowej specjalizującej się w strzelectwie precyzyjnym w ekstremalnych warunkach. Oddawała strzały z poruszających się pokładów, z platform powietrznych i z niestabilnego terenu, którego większość strzelców nawet by nie rozważała. Jej kryptonim został po cichu wycofany po katastrofie śmigłowca w Jemenie, w której doznała złamania dwóch kręgów lędźwiowych.
Kontuzja zakończyła jej służbę liniową. Nie odebrała jej umiejętności.
Alarm
Podczas zaplanowanej inspekcji bazy przez kontradmirała Thomasa Hale’a wydarzyło się coś nie do pomyślenia.
Syrena alarmowa przecięła powietrze.
„NADLATAJĄ DRONY!”
Trzy wrogie drony z ładunkami wybuchowymi wzniosły się nad zewnętrznym perymetrem. Poruszały się szybko, chaotycznie, nisko. Po strzelnicy przetoczyła się fala paniki, gdy Marines rzucili się do osłon.
Crowley ryknął rozkazy, popychając strzelców do otwarcia ognia. Ale kąt był zły. Betonowy mur ograniczał pole widzenia. Cele poruszały się zbyt szybko i były zbyt daleko – niemal dwa tysiące jardów.
„Brak czystych strzałów!” – krzyknął ktoś.
Crowley zaklął. – „Nie da się strzelać z pozycji stojącej z pięćdziesiątki na takim dystansie. To niemożliwe!”
Wtedy Lena Bennett wysunęła się do przodu.
Sięgnęła po karabin Barrett M107 – ten sam, którego dotykania Crowley chwilę wcześniej jej zabronił.
„Co ty, do diabła, robisz?!” – wrzasnął.
Lena nie odpowiedziała.
Ustawiła stopy, oparła karabin o betonowy filar i spokojnie wprowadziła nabój do komory.
Na strzelnicy zapadła cisza.
Dwa tysiące jardów. Zbliżające się drony. A techniczka zbrojowni stała wyprostowana za najcięższym karabinem na linii.
I wtedy…
Strzeliła.
Pierwszy dron zniknął w kuli ognia.
Crowley zamarł.
Kim była ta kobieta… i ile strzałów jeszcze jej zostało?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
