Weszliśmy razem do salonu.
Patricia już wydawała polecenia, decydując, gdzie powinny stanąć meble, jakby od dawna planowała ten moment.
Prawnik odchrząknął. „Pani Collins” — zwrócił się do mnie spokojnym, rzeczowym tonem — „czy życzy sobie pani, abym wyjaśnił status własności nieruchomości?”
„Tak” — odpowiedziałam bez wahania.
Odwrócił się do reszty zgromadzonych. „Ten dom nie należy do rodziny Collinsów. Jest wyłączną własnością mojej klientki.”
Patricia parsknęła śmiechem. „To niemożliwe.”
Prawnik bez słowa położył na stole kopie dokumentów trustowych. „Złożone. Zarejestrowane. Obowiązujące.”
Zapadła cisza.
Ktoś z kuzynów wyszeptał: „Czekaj… to znaczy, że jesteśmy tu nielegalnie?”
Prawnik skinął głową. „I jeśli nie opuszczą państwo nieruchomości w ciągu godziny, doradzę mojej klientce wniesienie odpowiednich zarzutów.”
Twarze pobladły. Walizki przestały się poruszać. Szmer rozmów ucichł.
Patricia patrzyła na mnie szeroko otwartymi oczami. „Bradley by tego nie zrobił” — powiedziała słabo, jakby sama próbowała w to uwierzyć.
Wtedy w końcu się odezwałam. „Zrobił. Bo doskonale wiedział, kim jesteście.”
Wyszli cicho. Bez śmiechu. Bez awantur.
Tylko kółka walizek sunące z powrotem przez próg.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
