Gdy samolot wpadł w gwałtowne turbulencje, Ardan poruszyła się razem z nim. Nie walczyła z ruchem. Dostosowała się. Jej ciało znało ten taniec.
W chwili, gdy porywacz odwrócił się plecami, Ardan przesunęła stopę. Cichy klik. Wózek serwisowy stał się narzędziem.
Reszta była sekwencją decyzji, nie emocji.
Przechwycony nadgarstek. Przekierowany ciężar. Broń wypadająca z ręki. Krzyk pasażerów. Jej głos, ostry i wyraźny, niosący się przez kabinę:
„Kapitanie Monroe, jeśli pan żyje — proszę utrzymać wysokość”.
To nie była prośba. To było polecenie.
W kokpicie czekał chaos. Krzyki. Opadająca wysokość. Porywacz walczący z maszyną, jakby mógł ją zmusić do posłuszeństwa.
„Nazywam się Ardan Vale” — powiedziała spokojnie. „Potrafię pilotować ten samolot”.
Nie było czasu na pytania.
Jej ręce znały stery. Jej ciało znało granicę między przeciążeniem a przeciągnięciem. Wiedziała, jak wyciągnąć maszynę z nurkowania bez rozerwania jej na kawałki.
Nie modliła się.
Liczyła.
Samolot jęknął, ale odpowiedział.
Gdy koła uderzyły o pas zapomnianego wojskowego lotniska, metal zawył, a ludzie krzyczeli. A potem… cisza.
Przeżyli.
Na płycie lotniska żołnierz zasalutował.
„Dobrze panią znowu widzieć, kapitanie”.
Słowo zabolało.
Bo przypomniało wszystko, co zostało jej odebrane.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
