Preston Grant nie odjechał swoim Porsche z piskiem opon ani w pośpiechu. Ruszył powoli, niemal leniwie, poprawiając włosy w lusterku wstecznym. Zostawił mnie drżącą w błocie za trybunami, jak porzucony przedmiot. Śmiał się. Był spokojny. Pewny siebie.
W tym mieście Grantowie byli nietykalni. Jego wujek był komendantem policji. Jego ojciec finansował kampanie. A ja? Byłam tylko dziewczyną ze stypendium, córką kelnerki, kimś, kogo można było uciszyć.
Nie wiedział jednak jednego.
Człowiek, do którego miałam zadzwonić, nie był kierowcą ciężarówki, jak wszystkim mówiono. Nie był też „logistykiem”, który zajmuje się papierami i transportem. Był generałem. Człowiekiem, który potrafił zmieniać losy krajów.
I zamierzał zamienić to miasto w pole bitwy.
Tylne światła samochodu Prestona zniknęły za zakrętem, połknięte przez gęstą mgłę znad jeziora. Cisza, która po nim została, była gorsza niż krzyk. Ciężka. Dusząca. Jakby świat wstrzymał oddech.
Spojrzałam na swoje dłonie. Trzęsły się tak bardzo, że obraz się rozmywał. Błoto pod paznokciami, rozdarcie w dżinsach, piekący ból w kolanie. Próbowałam wstać. Nogi odmówiły posłuszeństwa. Upadłam z powrotem na zimną trawę, łapiąc powietrze.
Zapach deszczu i igieł sosnowych unosił się w powietrzu. Normalne, znane zapachy – a jednak zupełnie obce. Świat się nie zmienił. To ja byłam już inna.
„Wstawaj, Lila” – wyszeptałam do siebie. – „Musisz wstać”.
Szłam w stronę głównej drogi, omijając latarnie. Nie chciałam być widziana. W tym mieście, gdy ktoś podnosił rękę na Grantów, zawsze winny był ten słabszy.
Mój telefon zawibrował. Zignorowałam go. To pewnie mama. Pracowała na dwie zmiany jako kelnerka, żebym mogła chodzić do tej prywatnej szkoły dzięki stypendium. Wierzyła, że szkoła to moja szansa. Nie wiedziała, że dla takich jak Preston była to arena łowiecka.
Kiedy dotarłam do naszego małego, białego domu z łuszczącą się farbą, poczułam pustkę. Chciałam wejść cicho, umyć się, zniknąć. Ale ona na mnie czekała.
Siedziała przy kuchennym stole w roboczym mundurku, licząc napiwki. Podniosła wzrok i uśmiechnęła się zmęczonym uśmiechem… który zniknął w jednej sekundzie.
Wstała gwałtownie, aż krzesło zaskrzypiało. Jej oczy przesuwały się po moich rozdartych ubraniach, siniaku na policzku, po tym, jak stałam.
„Lila…” – wyszeptała.
Wszystko we mnie pękło.
„Mamo… to był Preston. Preston i jego przyjaciele.”
Nie potrzebowała szczegółów. Jej twarz pobladła, a potem… stwardniała. Zmęczenie zniknęło. Zastąpiła je zimna, skupiona jasność.
Nie krzyczała. Przytuliła mnie mocno, z siłą, której się po niej nie spodziewałam. Płakałam, wdychając zapach kawy i smaru z jej munduru – jedyne zapachy, które wciąż były bezpieczne.
„Zadzwoniłaś na policję?” – zapytała cicho.
„Nie. Nie przyjadą. Grantowie kontrolują wszystko.”
Spojrzała na mnie bez łez.
„Masz rację. Policja nam nie pomoże.”
Otworzyła szafkę nad lodówką i wyjęła stary, czarny telefon, jakiego nigdy wcześniej nie widziałam.
Bez wyjaśnień wybrała numer.
„Operator. Kod uwierzytelniający Zulu 9 Echo. Najwyższy priorytet.”
To nie był głos mojej matki. To był głos dowódcy.
„Połączcie mnie z generałem Adrianem. Powiedzcie mu… powiedzcie mu, że skrzywdzili jego córkę.”
Serce mi stanęło.
Generałem?
Mój ojciec miał zajmować się logistyką. Skrzyniami. Dokumentami. Nie armiami.
Rozłączyła się i spojrzała na mnie z dziką, bezgraniczną miłością w oczach.
„On nadchodzi” – powiedziała. – „I niech Bóg ma w opiece tych, którzy staną mu na drodze”.
W oddali rozległ się grzmot. A może to był już ryk samolotu.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
