Zapach lilii pogrzebowych to szczególny rodzaj duszności. Słodki, ciężki aromat, który oblepia gardło i smakuje pyłkiem oraz wyuczonym, teatralnym żalem. Nawet teraz, dwadzieścia cztery godziny później, stojąc na zimnym listopadowym wietrze przed monumentalną wapienną fasadą katedry św. Jakuba, nie potrafiłam pozbyć się tego zapachu ze skóry.
Wczoraj pochowaliśmy moją siostrę, Eleanor Dupont Vance. A wczoraj jej mąż, Richard, dał popis aktorstwa, jakiego nie powstydziłby się najlepszy teatr.
Stał przy ambonie, uosobienie tragicznej godności w idealnie skrojonym garniturze z Savile Row, osuszając oczy haftowaną chusteczką. Mówił o Eleanor jako o swojej „Gwieździe Polarnej”, swoim „moralnym kompasie”. Z pierwszej ławki obserwowałam żyły na jego szyi. Nie pulsowały bólem. Pulsowały rytmem człowieka odliczającego minuty do chwili, gdy wreszcie będzie wolny.
Znałam prawdę. Wiedziałam, że tej „Gwiazdy Polarnej” nie dotknął od dekady. Wiedziałam, że gdy Eleanor gasła w apartamencie na ostatnim piętrze, walcząc z rakiem, który odebrał jej siły i ciało, Richard „zostawał dłużej w pracy”.
Spojrzałam na zegarek. 9:45.
Odczytanie testamentu miało rozpocząć się punktualnie o dziesiątej w kancelarii Grant, Harrison & Finch. Richard z pewnością uważał, że to jego koronacja. Spodziewał się wyjść z sali konferencyjnej jako jedyny cesarz spuścizny Dupontów – miliardów zbudowanych przez mojego ojca i pielęgnowanych przez Eleanor. Myślał, że gra się skończyła.
Ale gdy szczelniej otuliłam się płaszczem, w piersi osiadła lodowata satysfakcja. Richard Vance popełnił fatalny błąd. Uznał, że umierająca kobieta jest kobietą słabą. Zapomniał, że Eleanor była Dupont. A w naszej rodzinie nie odchodzimy po cichu. Nie znikamy. My planujemy.
Dałam znak kierowcy.
„Do kancelarii” – powiedziałam spokojnie. – „Mam spotkanie z wężem”.
Biura Grant, Harrison & Finch zaprojektowano tak, by onieśmielały. Pięćdziesiąte piętro, ciemne mahoniowe ściany, polerowany mosiądz i olejne portrety zmarłych partnerów patrzących na ciebie, jakby oceniali twoją zdolność kredytową zza grobu. Cisza była gęsta, przerywana jedynie stłumionym stukotem klawiatury sekretarki zarabiającej zapewne więcej niż chirurg.
Wprowadzono mnie do głównej sali konferencyjnej. Stół był tak długi, że można by na nim wylądować małym samolotem. Na jego końcu siedział pan Harrison – rodzinny prawnik od trzydziestu lat, człowiek jak z pergaminu, o suchym humorze i bystrym spojrzeniu.
„Clara” – powiedział, wstając i ujmując moją dłoń. – „Dziękuję, że przyszłaś”.
„Nie mogłabym tego przegapić, Arthurze. Czy on już jest?”
„W windzie” – mruknął, zerkając na tablet. – „I… nie jest sam”.
Ciężkie drzwi otworzyły się z teatralnym rozmachem.
Richard Vance wszedł pewnym krokiem. Wyglądał świeżo, niemal ożywiony. Żałoba spadła z niego jak zrzucona skóra. Ale to, co trzymał pod ramię, odebrało powietrze całemu pomieszczeniu.
Była młoda. Ostentacyjnie młoda. Platynowe włosy spływały kaskadą drogich przedłużeń, a kremowy kostium był skrojony z chirurgiczną precyzją. Na jej palcu błyszczał kanarkowo-żółty diament wielkości jaja przepiórki.
Rozpoznałam ją z pogrzebu. Kobieta stojąca przy filarze. Ta, z którą Richard wymieniał spojrzenia.
„Clara” – powiedział gromkim, sztucznie ciepłym głosem. – „Jak miło, że przyszłaś”.
Nie czekał na odpowiedź. Usiadł na miejscu Eleanor. Blondynka zajęła krzesło obok i położyła dłoń na jego udzie.
„Richard” – powiedziałam lodowato. – „Kim ona jest?”
„To Savannah Hayes. Moja partnerka. Była moją podporą w tym… trudnym czasie”.
„Partnerka?” – powtórzyłam. – „Eleanor jeszcze nie wystygła, a ty przyprowadzasz kochankę na odczytanie testamentu?”
Savannah wydała z siebie kontrolowany, teatralny okrzyk.
„Kochanka to takie brzydkie słowo. Jesteśmy w związku partnerskim. Pobierzemy się, gdy okres żałoby będzie… stosowny”.
„Jest tu jako wsparcie” – uciął Richard. – „A jako moja przyszła żona ma prawo wiedzieć, co posiadamy. Zaczynajmy. Mam tee time o trzynastej”.
Pan Harrison otworzył oprawiony w skórę dokument.
„Odczytujemy testament Eleanor Dupont Vance z dnia 14 lipca 2015 roku”.
Richard rozparł się w fotelu.
„Artykuł czwarty” – czytał Harrison. – „Wszelkie dobra osobiste przekazuję mężowi. Nieruchomości, w tym apartament przy Park Avenue, posiadłość w Hamptons oraz chalet w Aspen – mężowi”.
Savannah ścisnęła jego nogę.
„Aspen? Nie mówiłeś mi o Aspen”.
„I wreszcie” – ciągnął prawnik – „większościowy pakiet udziałów w Vance Holdings przekazuję mężowi”.
Richard wstał z zadowolonym westchnieniem.
„Załatwione. Przepiszcie akty. Lecimy do St. Barts”.
„Proszę usiąść, panie Vance” – powiedział Harrison.
Ton był spokojny, ale nieznoszący sprzeciwu.
„To jest testament z 2015 roku” – dodał. – „Został jednak zmieniony. Oto kodycyl z 12 sierpnia tego roku”.
Twarz Richarda pobladła.
„Nie zatwierdzałem żadnego kodycylu”.
„Pani Vance zażyczyła sobie dyskrecji” – odparł Harrison. – „Czytać dalej?”
„Czytaj” – wyszeptał Richard.
„Biżuteria trafia do Clary Dupont. Ponieważ ona rozumie, że to historia, nie waluta”.
Savannah spojrzała na swój pierścionek.
„Domki letniskowe w stanie Nowy Jork i 200 akrów lasu – dla Clary Dupont”.
„Ta rudera?” – prychnął Richard.
„Ta ziemia” – wtrącił Harrison – „otacza jedyną drogę do waszego nowego luksusowego pola golfowego. Bez niej inwestycja nie istnieje”.
„Pięćdziesiąt milionów dolarów” – czytał dalej – „na fundację wspierającą ofiary przemocy finansowej”.
„Zaskarżę to!” – wrzasnął Richard.
„Są opinie psychiatryczne” – odparł spokojnie Harrison. – „A teraz ostatnia dyspozycja”.
Ekran ożył.
Eleanor. Blada, krucha, ale z oczami płonącymi lodowatą inteligencją.
„Wiem, Richard” – mówiła spokojnie. – „Dokumentowałam wszystko”.
Opowiedziała o zdradach. O pieniądzach. O umowie, którą sam kazał jej podpisać.
„Rozwód został sfinalizowany przed moją śmiercią” – zakończyła. – „Nie jesteś już moim mężem. A obcy nie dziedziczą imperiów”.
„Kto więc?” – wrzasnął Richard.
„Julian”.
Drzwi się otworzyły.
Wszedł Julian. Nie artysta. Nie hipis. Rekin w garniturze.
„LSE. Finanse i prawo. Partner w Londynie” – powiedział spokojnie. – „Matka mnie zatrudniła”.
Rozłożył dokumenty.
„Każdy dolar, który ukradłeś, śledziłem”.
Savannah pobladła.
„IRS już o pani wie” – dodał Julian.
Uciekła.
Richard został sam.
„Wynoś się” – powiedział Julian. – „Masz godzinę”.
Richard wyszedł jak cień.
Cisza była czysta.
„Dopadliśmy go?” – zapytał Julian.
„Tak” – odpowiedziałam, ściskając jego dłoń. – „Szach-mat”.
Eleanor nie odeszła. Zostawiła przyszłość.
A Richard? Wolność. Odrzucony pierścionek. I świadomość, że nawet zza grobu królowa jest najsilniejszą figurą na szachownicy.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
