Tamtej samej nocy zeszłam po cichu do pralni. W worku na bieliznę znalazłam stare prześcieradła. A pod nimi… parę czerwonych, koronkowych majtek. Nie były moje. To było niemożliwe.
Od tej chwili małżeństwo, które dopiero się zaczęło, było już oficjalnie pęknięte.
Nazywam się Claire Miller. Mam 26 lat. Od niedawna jestem żoną Ethana Millera — młodego lekarza, spokojnego, łagodnego, jedynego człowieka, który sprawił, że uwierzyłam w prawdziwe szczęście.
Nasz ślub odbył się na kalifornijskim wybrzeżu. Wszystko było dopięte na ostatni guzik, idealne w każdym detalu. A jednak noc poślubna — moment, który miał być początkiem wiecznej miłości — stała się moim pierwszym koszmarem.
Gdy tylko skończyłam się szykować do snu, do sypialni weszła matka Ethana, Margaret. Chwiała się, czuć było alkohol, ale jej spojrzenie było zaskakująco trzeźwe.
„Claire, na dole jest strasznie głośno” — powiedziała łagodnym, lecz chłodnym tonem. — „Pozwól mi tu odpocząć. Tylko chwilę”.
Spojrzałam na Ethana. Zawahał się, po czym szepnął:
„Mama jest tylko trochę pijana. Pozwól jej zostać na chwilę, kochanie”.
Nie chciałam robić scen. Skinęłam głową i zaniosłam poduszki na dół. Ale wychodząc, złapałam spojrzenie Margaret skierowane na jej syna. Nie było w nim nic z pijaństwa. Była za to zaborczość i strach przed utratą kontroli.
Następnego ranka wróciłam do sypialni, by zawołać Ethana na śniadanie. Drzwi były uchylone. Weszłam.
Pokój był pusty.
Pościel była zmięta, zapach perfum intensywny. Na stoliku nocnym leżało stare zdjęcie: Ethan jako ośmiolatek, siedzący na kolanach matki. Ojciec stał za nimi, ale połowa jego twarzy została odcięta.
Odwróciłam fotografię. Na odwrocie widniał napis:
„Nie potrzebujemy nikogo innego”.
Wtedy w drzwiach stanęła Margaret. Uśmiechała się słodko, ale jej oczy były lodowate.
„Dzień dobry, kochanie. Dobrze spałaś na kanapie?”
Uśmiechnęłam się nerwowo. Przy świetle dnia wyglądała zupełnie trzeźwo. Obserwowała mnie.
W kolejnych dniach zaczęłam dostrzegać, że coś jest bardzo nie tak. Margaret była przy Ethanowi nieustannie. Zawsze pierwsza próbowała jedzenia, które mu przygotowywałam. Gdy dotykałam jego dłoni, natychmiast znajdowała pretekst, by przerwać. Każdego wieczoru pukała do naszej sypialni, „żeby powiedzieć dobranoc”.
Patrzyła jednak nie na mnie. Patrzyła na niego.
„Mój syn zawsze mnie potrzebował” — powiedziała pewnego dnia, gdy byłyśmy same. — „Jest kruchy. Nie próbuj tego zmieniać”.
Zrozumiałam wtedy, że to nie była zwykła miłość matki do dziecka. To była obsesyjna zaborczość, a Ethan był jej więźniem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
