Mój mąż, Damen, miał ten szczególny talent do rzucania bomb tak, jakby prosił o podanie soli. Jedliśmy kolację — makaron, który ugotowałam po dwunastogodzinnym dniu w kancelarii, bo Damen powiedział, że jest zbyt zmęczony, żeby gotować, mimo że był w domu od trzeciej po południu. Nawijałam spaghetti na widelec, kiedy powiedział:
„Więc… moje dziesięciolecie po maturze jest w przyszłym miesiącu i potrzebuję, żeby Nikki poszła tam ze mną.”
Żułam dalej, bo założyłam, że źle usłyszałam. Nikki była moją młodszą siostrą — według powszechnych standardów ładniejszą ode mnie, szczuplejszą o piętnaście kilogramów i od dwóch lat bezrobotną z wyboru, bo „szukała siebie” za moje pieniądze. Płaciłam jej czynsz. Ubezpieczenie samochodu. Pasemka co sześć tygodni, bo mówiła, że odrosty obniżają jej pewność siebie. Nie wiedziałam, że sponsoruję też jej udział w zjeździe absolwentów mojego męża.
Przełknęłam makaron i zapytałam:
„Dlaczego Nikki miałaby iść z tobą na twój zjazd?”
Damen nawet nie podniósł wzroku znad telefonu.
„Bo jej tam potrzebuję.”
Odłożyłam widelec i czekałam, aż rozwinie myśl. Nie rozwinął.
„Damen.”
Spojrzał na mnie tym spojrzeniem, które zawsze miał, gdy zamierzałam go czymś „zmęczyć”.
„Dlaczego potrzebujesz mojej siostry na swoim zjeździe zamiast swojej żony?”
Westchnął, jakbym to ja powiedziała coś absurdalnego.
„Bo powiedziałem wszystkim, że to ją poślubiłem.”
Patrzyłam na niego, czekając na żart. Nie było żartu.
„Powiedziałeś swoim znajomym, że poślubiłeś moją siostrę?”
„To nie jest wielka sprawa” — odpowiedział spokojnie. „Było łatwiej. Oni pamiętają Nikki jako tę ładną. Myślą, że ją ‘złapałem’. Nie mogę teraz przyjść z kimś innym i tłumaczyć, że tak naprawdę poślubiłem tę drugą.”
Tę drugą.
Skończyłam najlepsze studia prawnicze. Zostałam wspólniczką przed trzydziestką piątką. Kupiłam dom, w którym siedział, samochody na podjeździe i każdy mebel w tym pokoju. A byłam „tą drugą”.
Zgodziłam się. Skinęłam głową. Tak jak zawsze. Ale w środku coś pękło.
Postanowiłam jednak nie stać z boku. Postanowiłam przyjrzeć się temu z bliska.
Następnego dnia wróciłam wcześniej z pracy i zastałam ich w moim salonie — ćwiczących historię. Siedziałam naprzeciwko nich, a oni mówili o tym, jak się „poznali”. O mojej historii. O moim życiu. O moim oświadczynach. O moich wspomnieniach.
Nikki powtarzała moje słowa, moje emocje, moje doświadczenia, jakby były jej własne. Damen mówił o moich chwilach, jakby były rekwizytem.
A potem zobaczyłam ich razem — zbyt blisko. Zbyt naturalnie. Jakby to nie była próba.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
