Dworzec tętnił życiem. Rodziny z dziećmi, starsze osoby z torbami, zapowiedzi przez głośniki, zapach spalin i kawy. Zawsze uważałam dworce autobusowe za smutne miejsca. Pożegnania. Tęsknota. Odległości.
Richard niósł moją walizkę. To było dziwne. Przez trzydzieści trzy lata nie pamiętałam, żeby kiedykolwiek zaproponował, że coś za mnie poniesie.
Ale byłam zmęczona. Zbyt zmęczona, by zadawać pytania.
Pocił się, rozglądał nerwowo, jakby kogoś szukał albo bał się, że ktoś go zobaczy.
„Wszystko w porządku?”
„Tak, po prostu gorąco”.
Nie było gorąco. Klimatyzacja działała, ale odpuściłam.
„Pójdę po kawę” – powiedział nagle. „Poczekaj tu”.
Wrócił po dwóch minutach z papierowym kubkiem.
„Żebyś nie zasnęła”.
Kawa pachniała normalnie. Pierwszy łyk był gorzki, ale pomyślałam, że to zwykła dworcowa kawa.
Wypiłam więcej.
Richard patrzył na mnie intensywnie. Jakby na coś czekał.
„Chodź. Autobus zaraz odjeżdża”.
Poczułam zawroty głowy. Świat zrobił się lekki, nierealny.
„Richard, kręci mi się w głowie”.
„To przez zmęczenie. Przejdzie”.
Nogi się pode mną ugięły. Przytrzymał mnie zbyt mocno.
„Pomogę ci wejść”.
Wniósł mnie do autobusu.
Nie widziałam numeru. Nie widziałam kierunku. Kierowca spojrzał podejrzliwie, ale nic nie powiedział. Richard podał mu bilet.
Nie pamiętałam, kiedy go kupił.
Usadził mnie z tyłu. Świat wirował. Głosy brzmiały jak zza ściany.
Pochylił się nade mną. Poczułam jego oddech.
„Za godzinę nie będziesz nawet pamiętać swojego imienia”.
Chciałam krzyczeć. Uciec. Ale ciało mnie nie słuchało.
Uśmiechnął się. Uśmiechem triumfu.
„Żegnaj, Carmen”.
Wysiadł. Bez oglądania się.
Autobus ruszył.
Wiedziałam, że umieram. Nie ciałem – umysłem. Byłam wymazywana.
Ostatnią myślą była Amanda. I to, że nigdy jej nie przeprosiłam.
Autobus się zatrzymał. Przerwa. Ktoś krzyczał. Zrobiło się zamieszanie.
„Ta kobieta jest chora!”
Wynieśli mnie na zewnątrz. Ktoś wezwał karetkę.
Leżałam na ławce. Byłam pewna, że to koniec.
I wtedy usłyszałam głos.
„Jestem lekarzem. Co się stało?”
Silny. Pewny.
Ktoś sprawdzał mi źrenice. Ktoś przeglądał moją torebkę.
A potem ten głos zmienił się.
„Carmen… Carmen Praau?”
„Paul” – wyszeptałam.
Paul Roberts. Chłopak z liceum. Ten, którego kiedyś obroniłam.
I który teraz ratował mnie.
„On próbował mnie zabić” – wyszeptałam.
„Nie umrzesz. Nie przy mnie”.
Syreny. Karetka. Szpital.
Otworzyłam oczy na białym suficie.
Żyłam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
