Rozdział 2: Znieczulenie niewiedzy
Sala przygotowawcza była cicha. Myłam ręce; rytuał tarcia przywracał mi równowagę. Od palców do łokci. Tarcie. Spłukiwanie. Powtórzyć.
Mój telefon zawibrował na metalowej tacy. Wiadomość od Richarda.
Richard: Utknąłem dziś do późna na spotkaniach, kochanie. Fuzje to koszmar. Nie czekaj na mnie. Kocham cię.
Patrzyłam w ekran. Nie był na spotkaniu. Najpewniej w barze albo hotelu, czekając, aż jego „ulepszenie” się obudzi.
Spojrzałam przez szybę obserwacyjną. Chloe leżała na stole, znieczulenie już działało. Jej oczy powoli się zamykały. Wyglądała spokojnie. Niewinnie.
Ale niewinność jest działaniem, nie wyglądem. I ona wybrała przemoc.
Weszłam na salę operacyjną. Światła były ostre, bez cieni.
Wzięłam marker. Zwykle kieruję się Złotą Proporcją — phi, boskim podziałem. Mierzę odległości co do milimetra, tworząc obiektywne piękno.
Tym razem podążałam za liniami własnej pamięci.
Pochyliłam się nad jej uśpionym ciałem. Obrysowałam nos — prosty, delikatny. Dorysowałam subtelną nieregularność, lekką wypukłość, taką jak moja. Zaznaczyłam linię żuchwy: u niej miękką; u mnie surowszą. Zaplanowałam redukcję, definicję, dopasowanie.
Przestałam widzieć w niej pacjentkę. Była gliną. Surowcem.
Na chwilę zadrżała mi dłoń. To było rażące naruszenie etyki. To było okaleczenie. Gdyby ktoś się dowiedział, moja kariera by się skończyła.
Przypomniałam sobie zdjęcie. „Wiedźma”.
Przypomniałam sobie kartę kredytową.
„Chciałaś zająć moje miejsce” — wyszeptałam w ciszy. „Więc je zajmiesz.”
„Skalpel” — powiedziałam do pielęgniarki.
Uderzyła narzędzie w moją dłoń. Ostrze błysnęło, zimna gwiazda ze stali.
„Dziś idziemy głęboko” — oznajmiłam bez emocji. „Pełna rekonstrukcja. Feminizacja twarzy i strukturalne wyrównanie.”
Wykonałam pierwsze cięcie. Karmazynowa linia rozkwitła na skórze.
Nie było odwrotu.
Rozdział 3: Operacja cieni
Operacja trwała dziewięć godzin.
Popadłam w trans. Pracowałam z precyzją na granicy obsesji. Złamałam jej nos. Trzask. Osadziłam go ponownie, zapewniając lekką asymetrię, którą Richard całował, mówiąc, że daje mi „charakter”.
Szlifowałam jej podbródek. Pył kostny pachniał kredą. Pobrałam chrząstkę z ucha, by przebudować czubek nosa i nadać mu charakterystyczny opad — znak firmowy Vance.
Pracowałam nad oczami. Blefaroplastyka — lecz odwrotna. Stworzyłam delikatną wiotkość powiek, odziedziczoną po matce. Zaznaczyłam linie przy kącikach — trwałe „kurze łapki” wyrzeźbione w skórze.
Pielęgniarki patrzyły z mieszaniną zachwytu i niepokoju.
„Pani doktor, technika jest… niekonwencjonalna” — szepnęła jedna z nich. „Czy pani ją postarza?”
„Nadaję jej powagę” — odpowiedziałam, nie podnosząc wzroku. „Ona chce być kobietą z charakterem. Charakter rodzi się z blizn.”
Zszyłam rany setkami mikroskopijnych szwów.
To nie była tylko operacja; to była kradzież tożsamości w drugą stronę. Wdrukowywałam swoją duszę w jej twarz.
W ósmej godzinie bolały mnie plecy, dłonie drętwiały. A jednak, patrząc na spuchniętą, posiniaczoną twarz na stole, nie widziałam już obcej osoby.
Widziałam siebie.
To było przerażające. To było doskonałe.
Założyłam ostatni szew.
„Opatrunki” — poprosiłam.
Owinęliśmy jej głowę grubymi warstwami gazy. Wyglądała jak mumia. Kokon czekający, by wykluł się potwór.
Zdjęłam zakrwawione rękawice i wrzuciłam do pojemnika na odpady biologiczne. Opadły z mokrym plaśnięciem.
„Rekonwalescencja potrwa dwa tygodnie” — powiedziałam pielęgniarce oddziałowej. „Osobiście zajmę się opieką pooperacyjną. Nikt inny nie zobaczy jej twarzy. Bez luster. Bez telefonów. Jasne?”
„Tak, pani doktor.”
Wyszłam z sali. Czułam się lekka i ciężka jednocześnie — jak bóg siódmego dnia, spoglądający na świat, który zaraz stanie w płomieniach.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
