„Chcę wyglądać lepiej niż ta wiedźma, z którą mój chłopak jest żonaty.”
Żaden opis zdjęcia nie był dostępny.
Słowa zawisły w sterylnym powietrzu mojej kliniki, ostre i zimne jak skalpel. Nie miała pojęcia, że twarz, z której drwiła, była tą samą twarzą, która kryła się za moją chirurgiczną maską. I że gdy skończę, nie tylko będzie wyglądać jak ta „wiedźma” — ona się nią stanie.
Instytut Vance w Beverly Hills był świątynią białego marmuru i nabożnych szeptów. Pachniało eukaliptusem i pieniędzmi — aromatem zaprojektowanym tak, by zapomnieć o krwi, która go sfinansowała. Siedziałam za szklanym biurkiem, w pełnym rynsztunku: niebieski czepek zakrywał włosy, maska N95 ukrywała nos i usta, a chirurgiczne lupy powiększały oczy. Dla świata byłam dr Evelyn Vance, „Rzeźbiarką Gwiazd”. Dla dziewczyny siedzącej naprzeciw — jedynie parą rąk dzierżących klucze do jej przyszłej toaletki.
Chloe miała dwadzieścia dwa lata, była blondynką i emanowała arogancją, która zwykle idzie w parze z dziedzicznym majątkiem, choć jej tanie buty opowiadały inną historię. Z hukiem rzuciła telefon na biurko.
Ekran rozbłysnął. Pokazywał spontaniczne zdjęcie kobiety w ogrodzie. Bez makijażu, z włosami związanymi w niedbały kok, wyglądała na wyczerpaną.
To byłam ja.
Zdjęcie wykonano trzy tygodnie wcześniej, na moim własnym podwórku, gdy po czternastogodzinnym dyżurze usuwałam zwiędłe kwiaty z krzewów róż.
„To ona” — prychnęła Chloe, mlaskając gumą. „Mój chłopak mówi, że jest nudna. Wiedźma. Twierdzi, że jest z nią tylko dla dzieci, ale ma dość patrzenia na nią. Chcę wyglądać jak młodsza, seksowniejsza wersja… czegokolwiek, czym jest ta struktura kości. Chcę wejść do pokoju i sprawić, żeby zapomniał, że ona w ogóle istniała.”
Serce waliło mi o żebra jak oszalały ptak w klatce. Richard. Mój mąż. Ten sam mężczyzna, który rano pocałował mnie na pożegnanie i powiedział, że jestem piękna.
Spojrzałam na własne zdjęcie — bezbronną, niechronioną wersję siebie. Potem spojrzałam na drapieżnika siedzącego przede mną.
Wzięłam głęboki oddech, maska filtrowała powietrze. Zmusiłam oczy do „uśmiechu” profesjonalisty, którego nie mogła zobaczyć.
„Doskonale rozumiem” — powiedziałam głosem gładkim jak stal. „Z pewnością możemy osiągnąć… uderzające podobieństwo. Zrobię z ciebie arcydzieło.”
Chloe uśmiechnęła się szeroko, jak rekin wyczuwający krew. „Świetnie. Pieniądze nie grają roli. Dał mi swoją kartę.”
Przesunęła po szkle elegancką, czarną kartę. Richard Vance. Vance Corp.
Mój mąż płacił za to, by jego kochanka mnie zastąpiła. Finansował własną udrękę.
„Doskonale” — wyszeptałam, biorąc kartę. Była ciężka jak broń. „Pielęgniarka zaprowadzi panią do sali przygotowawczej. Do zobaczenia na sali operacyjnej.”
Chloe podpisała formularze zgody, nie czytając ani słowa. Wstała, poprawiając się w odbiciu szyby, popisując się.
Gdy pielęgniarka ją odprowadziła, zostałam sama w ciszy. Gniew nie palił — zamarzał. Krystalizował się w plan tak doskonały i symetryczny, że wydawał się nieunikniony.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
