MANDAT MORNINGSTAR: ARCHITEKT PYŁU I DIAMENTÓW
Rozdział 1: Architektura próżności
Penthouse w The Belvedere, zawieszony wysoko nad Upper East Side, nie był domem. Był sześciotysięcznym pomnikiem ego jednego człowieka. Dla Marcusa Thorne’a każda płyta białego marmuru Carrara i każda sięgająca od podłogi do sufitu tafla szkła była trofeum — milczącym świadkiem jego drogi od stypendysty z klasy średniej do najbardziej rozchwytywanego kardiochirurga w St. Jude’s Medical Center.
Dla mnie — Eleanor, jego żony od pięciu lat — to była złota klatka. Miejsce, w którym grałam rolę „cichej bibliotekarki”: kobiety o skromnych gustach, prostym pochodzeniu i — w coraz bardziej zamglonym spojrzeniu Marcusa — znikomym znaczeniu. Byłam „szumem tła” jego życia. Cichą organizatorką jego kalendarza towarzyskiego, strażniczką idealnie wyprasowanych jedwabnych koszul, podczas gdy on „podbijał świat”.
Przez pięć lat obserwowałam, jak mężczyzna, którego kochałam, rozpływa się w karykaturę arystokraty wysokich sfer. Marcus żył sekundami. Postrzegał świat jak zbiór biologicznych maszyn — do naprawy albo do wyrzucenia. Tego wieczoru maszyną, która zawiodła, byłam ja.
Opierałam się o lodowato zimny marmur kuchennej wyspy, a moje palce zbielały, gdy ściskałam krawędź. Ostry, przeszywający ból rozdarł mi podbrzusze, po nim przyszło przerażające uczucie zimna. Byłam w trzydziestym drugim tygodniu ciąży.
„Marcus” — wyszeptałam, a słowo urwało się jak postrzępiona nić. „Dziecko… coś jest nie tak. Skurcze są za częste. Musimy jechać do szpitala. Natychmiast”.
Marcus nawet się do mnie nie zbliżył. Nie wyciągnął ręki. Stał przed odbiciem w stalowej powierzchni tostera, poprawiając węzeł czterystudolarowego krawata Hermèsa z precyzją człowieka szykującego się do koronacji. Zerknął na dwudziestotysięczny zegarek Patek Philippe, jego nadgarstek drgnął niecierpliwie.
„Szczerze mówiąc, Eleanor, zawsze miałaś skłonność do przesady” — powiedział gładkim, lekceważącym barytonem, nawet na mnie nie patrząc. „Od trzech dni narzekasz na ‘dyskomfort’. Dziś operuję senatora. To punkt zwrotny mojej kariery. Nie mam czasu bawić się w pielęgniarza dla kobiety, która nie potrafi przejść ciąży bez kryzysu”.
„To nie kryzys, to poród” — wyszeptałam. „Krwawię. Potrzebujemy St. Jude’s”.
Marcus zaśmiał się krótko, drwiąco — tym samym śmiechem, którym zwykł traktować stażystów. Chwycił włoską skórzaną teczkę. „St. Jude’s to placówka klasy premium. Łóżka są dla pacjentów najwyższej kategorii i pilnych przypadków chirurgicznych. Nie zmarnuję swojego kapitału zawodowego ani zniżki pracowniczej na fałszywy alarm za dziesięć tysięcy dolarów opłat obserwacyjnych. Jesteś pewnie odwodniona. Weź Ubera do lokalnej kliniki. Zobaczymy się po moim dyżurze — jeśli nie będę zbyt zmęczony”.
Wyszedł. Ciężkie dębowe drzwi kliknęły z ostatecznością, która odbiła się echem w pustych komnatach mojego serca. Osunęłam się na podłogę, a kolejna fala bólu rozdarła moje ciało.
Myślisz, że wiesz, kim jestem, Marcus — pomyślałam. Myślisz, że mieszkasz z bibliotekarką. Zapomniałeś sprawdzić, kto naprawdę jest właścicielem biblioteki.
Sięgnęłam do ukrytej kieszeni bluzy ciążowej i wyjęłam drugi telefon — prosty, szyfrowany, o którego istnieniu Marcus nie wiedział. Nie zadzwoniłam po Ubera. Wybrałam bezpośrednią, priorytetową linię do rady dyrektorów szpitala.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
