Spojrzałam na moją córkę — na jej połamane ciało i zdruzgotanego ducha. I wtedy podjęłam decyzję.
– Zostajesz tutaj – powiedziałam twardo. – Masz poważne wstrząśnienie mózgu, pamięć jest zamglona. Doktor Rodriguez to potwierdzi. Jesteś tu bezpieczna.
– Dokąd idziesz? – zapytała Clara, a w jej głosie narastała panika.
– Jadę do twojego domu.
– Mamo, nie! Oni cię skrzywdzą! Dustin…
Moja dłoń zacisnęła się na zimnej, metalowej poręczy łóżka, aż kostki zbielały. Nad głową brzęczały jarzeniówki, jak konający owad – dźwięk, który zawsze działał mi na nerwy. Zapach środka dezynfekującego palił nozdrza: zapach traumy, pól bitewnych, miejsc, gdzie ludzie umierają albo są składani na nowo.
Patrzyłam na moją córkę i czułam, jak coś we mnie zamarza na kość.
Clara była mapą siniaków. Lewe oko spuchnięte, zamknięte, fioletowo-czarne. Ramię w ciężkim gipsie. Na delikatnej skórze szyi odciśnięte ślady palców. Kiedy weszłam na salę urazową, była cicha. Ale gdy tylko się odezwałam, tama pękła.
– Mamo… – jej głos się załamał. – To był Dustin. Znowu przegrał w pokera. Jego matka i siostra… przytrzymały mnie, kiedy on…
Nie musiała kończyć.
Żal, który poczułam na początku – szok, matczyny horror – odpłynął w jednej chwili. Zastąpiło go coś innego. To nie był gniew. Gniew jest gorący i chaotyczny. To było zimne. To była kalkulacja snajpera korygującego cel o wiatr.
– Rozumiem – powiedziałam cicho. – Właśnie popełnili największy błąd swojego życia.
Clara spojrzała na mnie przerażona.
– Mamo, oni cię skrzywdzą. I Layę… proszę, nie idź tam.
Pochyliłam się i dotknęłam jedynego miejsca na jej twarzy, które nie było pobite.
– Zaufaj mi, kochanie. Nie jestem kobietą, za którą mnie uważają.
Jak mogłam na to pozwolić? Jak ja – major Shirley Harris, weteranka trzech konfliktów zagranicznych – mogłam siedzieć w złotej klatce, gdy moją córkę systematycznie niszczono?
Odpowiedź ciążyła mi w żołądku jak kamień. Wszystko zaczęło się sześć godzin wcześniej, w sterylnej ciszy miejsca, które nazywałam więzieniem: Crestwood Meadows.
O 05:00 byłam już godzinę na nogach, kończąc rutynę, której trzymałam się od podstawówki w 1974 roku. Dwadzieścia pompek przy ścianie. Pięćdziesiąt brzuszków. Oddech równy, umysł czysty. Moje ciało miało sześćdziesiąt dziewięć lat, ale nie było kruche. Było napięte, czujne i gotowe.
Kiedy zakładałam kardigan, do pokoju weszła bez pukania Jessica – młoda pielęgniarka świeżo po studiach.
– Pielęgniarko – powiedziałam ostro.
Podskoczyła.
– To metformina – wskazałam na kubeczek. – Pan Henderson z 304 ma hipoglikemię. Podasz mu to i wprowadzisz go w śpiączkę. Sprawdź kartę.
Zbladła.
– Major Harris – poprawiłam ją spokojnie. – I nie ma za co. Teraz idź to naprawić, zanim ktoś umrze.
Mój prawdziwy areszt nie był tym pokojem. Był nim dokument. Pełnomocnictwo. Podpisane dwa lata temu, gdy mój pasierb Adam zapewniał, że to „na wszelki wypadek”. Teraz moje konta były zamrożone, a wolność zależała od jego zgody.
Ale nie byłam bezsilna. Czekałam.
O 06:15 zadzwonił telefon. Central Hospital. „Pańska córka została przyjęta. Spadła ze schodów”.
Kłamstwo było obraźliwie oczywiste.
– Będę za dwadzieścia minut – odpowiedziałam.
Adam by mnie nie wypuścił. Więc zadzwoniłam do człowieka, który był mi winien życie.
– Połącz mnie z doktorem Pete’em Rodriguezem.
– Shirley? – jego głos był szorstki. – Czego potrzebujesz?
– Wyjścia. Teraz. Dzwonię po przysługę z Kandaharu.
Nie zadawał pytań.
Transport przyjechał. Wyszłam, nie oglądając się za siebie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
