Elena była ostrożna. Metodyczna. Z tych kobiet, które katalogują gwarancje, archiwizują e-maile i nigdy, przenigdy nie zostawiają niedomkniętych spraw. Oznaczało to, że nawet zza grobu potrafiła sięgnąć do jego życia i przestawić je w sposób, którego nie umiał przewidzieć.
Ethan powtarzał sobie, że to paranoja. Śmierć jest ostateczna. Dokumenty są logiczne. Majątek podąża za liczbami, nie za emocjami.
A jednak, gdy ksiądz wypowiadał imię Eleny, Ethan poczuł nieprzyjemne napięcie u podstawy kręgosłupa – to niepokojące wrażenie bycia obserwowanym nie przez żywych, lecz przez samą pamięć. Zerknął w stronę trumny i przełknął ślinę.
„Jesteś wolny” – powiedział sobie w myślach. „To koniec”. Powtarzał te słowa jak mantrę, jak zaklęcie, które miało zamknąć przeszłość i odepchnąć niewygodne myśli.
Osiem tygodni wcześniej jesień wciąż udawała łaskawą. Z szóstego piętra Pawilonu Medycznego Northshore Elena obserwowała miasto przez wąskie okno. Drzewa wzdłuż alei uparcie trzymały się rdzawych liści, jakby zaprzeczenie było realną strategią przetrwania. Światło słoneczne sączyło się przez przymknięte żaluzje, rysując na białych prześcieradłach długie pasma złota, które z każdym dniem coraz bardziej pochłaniały jej sylwetkę.
Mając trzydzieści sześć lat, Elena wciąż wyglądała jak kobieta, o której obcy ludzie mówili: „ona na pewno da sobie radę”. Ciepłe oczy, łagodny uśmiech, obecność sprawiająca, że ludzie mówili dłużej, niż planowali. Rak nie odebrał jej gracji, ale pozbawił złudzeń, które inni chętnie na nią nakładali.
Obrączka ślubna luźno przesuwała się po wychudzonych palcach, gdy obracała ją bezwiednie, rozproszona jej lekkością i symbolicznym znaczeniem tego luzu. Telefon leżał nieruchomo na stoliku przy łóżku.
Ethan miał przyjść wczoraj.
Zamiast tego zadzwonił z kolejnymi przeprosinami uformowanymi na kształt obowiązku, z kolejnym wyjaśnieniem wypowiedzianym zmęczonym tonem człowieka zirytowanego okolicznościami, których nie zamierzał zmienić. Trzeci raz w tym miesiącu.
Elena nie płakała. Wypłakała się już na początku, gdy diagnoza była świeża, a strach palił na tyle mocno, by domagać się ujścia. Teraz łzy wydawały się nieefektywne – luksusem, na który nie mogła sobie pozwolić.
Ciche pukanie przerwało jej myśli.
– Elena? – doktor Vivian Cho weszła do sali, trzymając kartę pacjentki z ostrożną powagą.
Doktor Cho nie należała do lekarzy chowających się za fałszywym optymizmem. Wierzyła, że jasność jest formą życzliwości, nawet gdy prawda boli.
– Ma pani wyniki badań – powiedziała Elena spokojnie.
– Tak. Czy czuje się pani na siłach, by o nich porozmawiać?
Elena skinęła głową.
Rozmowa przebiegała z kliniczną precyzją. Procenty, ramy czasowe, delikatnie, lecz stanowczo. Wniosek był jednoznaczny mimo ostrożnych sformułowań. Leczenie przestało działać. Można było łagodzić ból, zapewniać komfort, ale czas stał się zwężającym się korytarzem.
Gdy doktor Cho wyszła, Elena siedziała w ciszy, przyjmując ostateczność nie z paniką, lecz z nieoczekiwanym spokojem. Były jeszcze sprawy do załatwienia, a nagłość nadała im wyrazistą ostrość.
Sięgnęła po telefon, ominęła imię Ethana bez wahania i wybrała numer, którego potrzebowała.
Samuel Halvorsen odebrał po drugim sygnale.
– Elena. Jak się trzymasz?
– Muszę zaktualizować testament. Natychmiast.
Zapadła chwila ciszy, potem spokojne zrozumienie. – Przyjadę dziś po południu.
Halvorsen pojawił się z dokumentami i cierpliwością, rozkładając papiery na małym stoliku przy oknie, gdzie światło wciąż miało odwagę zaglądać. Rozmawiali godzinami. Elena była precyzyjna, uważna, niespieszna. Nie oskarżała. Nie unosiła się gniewem. Mówiła prawdę, taką, jaką w końcu przyjęła.
– Nie zdradził mnie dlatego, że byłam chora – powiedziała cicho. – Zdradził, bo zawsze wierzył, że życie nagina się do jego pragnień.
Wymieniła organizacje, które były jej bliskie, fundusze stypendialne, grupę wsparcia dla kobiet z chorobą nowotworową, która towarzyszyła jej podczas długich nocy, gdy Ethan „pracował do późna”.
Był też dom.
– Nieruchomość zostaje jego – powiedziała. – Ale zawartość… ta jest warunkowa.
Halvorsen uniósł brew. – Warunkowa w jaki sposób?
Elena uśmiechnęła się słabo. – On zrozumie.
Podała mu ostatnią kopertę, zaklejoną i opisaną jej starannym pismem.
– To ma zostać odczytane na głos – powiedziała. – Na pogrzebie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
