Evelyn wsunęła się w lewy fotel, gdy pierwszy oficer opadł w tył, ledwo przytomny. Kokpit pachniał ozonem i płynem hydraulicznym. Kilka alarmów dźwięczało jednocześnie — odchylenie wysokości, usterka tłumika odchylenia, niewielki wyciek ciśnienia. Żadna z tych awarii nie była krytyczna sama w sobie. Razem mogły stać się śmiertelne.
„Kabina zabezpieczona” — odezwała się przez interkom starsza stewardesa, z drżącym głosem. „Pasażerowie unieruchomieni. Porywacze… unieszkodliwieni”.
„Przyjęłam” — odpowiedziała Evelyn. „Proszę natychmiast wysłać pomoc medyczną do kokpitu”.
Skanowała panele nad głową, a jej dłonie poruszały się automatycznie. Samoloty pasażerskie nie były jej codziennymi maszynami, ale podstawy pozostawały te same. Siła nośna. Ciąg. Kontrola. Ustabilizowała pochylenie, skorygowała ster kierunku i wypoziomowała skrzydła.
W słuchawkach odezwała się kontrola ruchu lotniczego. Chaos. Nakładające się komunikaty. Evelyn wcisnęła przycisk nadawania. „Mayday, Mayday, Mayday. Tu lot 381. Kokpit przejęty. Pilot niezdolny do lotu. Jestem wykwalifikowaną pilotką wojskową i przejmuję stery”.
Zapadła cisza. A potem wrócił profesjonalizm.
Skierowano ją na najbliższy odpowiedni pas startowy na brytyjskim wybrzeżu. Pogoda się pogarszała — boczny wiatr zbliżał się do granic, deszcz ograniczał widoczność. Paliwa było wystarczająco, ale bez zapasu. Jedno podejście. Może dwa.
Kapitan poruszył się, otwierając oczy. „Kto…?”
„Evelyn Harper” — powiedziała. „Ja prowadzę”.
Skinął raz i ponownie stracił przytomność.
Szybko przejrzała karty podejścia. Ostrzeżenia o uskoku wiatru migały. Reakcja lotek była ospała — prawdopodobnie drobne uszkodzenia strukturalne po strzałach w kabinie. Nic, czego nie potrafiłaby opanować. Nic, czego pozwoliłaby się bać.
W kabinie pasażerowie szeptali modlitwy. Niektórzy płakali. Inni nagrywali. Jedno dziecko zapytało, czy umrą. Stewardesa uklękła i powiedziała, że nie — bo sama w to wierzyła.
Evelyn leciała podejście według liczb, „jadąc” na bocznym wietrze precyzyjnymi korektami i powstrzymując odruch nadmiernych ruchów. Światła pasa pojawiły się w deszczu późno — później, niż by chciała.
„Za szybko” — ostrzegła kontrola.
„Wiem” — odpowiedziała Evelyn.
Ostrożnie wytraciła prędkość, wyrównała lot w ostatniej chwili i skorygowała znoszenie tuż przed przyziemieniem. Koła uderzyły twardo, ale prosto. Samolot zarzuciło, potem odzyskał tor i zwolnił. Odwracacz ciągu zawył. Hamulce wytrzymały.
Zatrzymali się, mając mniej niż tysiąc stóp pasa.
Zapadła cisza — a potem dźwięk uderzył falą. Oklaski. Krzyki. Płacz. Ten rodzaj hałasu, który wydają ludzie, gdy dociera do nich, że żyją.
Służby ratunkowe otoczyły samolot. Evelyn wyłączyła silniki i dopiero wtedy oparła się o fotel. Ręce drżały — adrenalina opadła, zostawiając ciężar zmęczenia.
Władze wyprowadziły ją z samolotu po cichu. Odpowiadała na pytania spokojnie, rzeczowo. Nie dramatyzowała. Nie przypisywała sobie bohaterstwa.
„To było szkolenie” — powiedziała. „I wyczucie czasu”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
