Lot 381 ustabilizował się na wysokości trzydziestu tysięcy stóp nad Atlantykiem, a kabina weszła w cichy, monotonny rytm nocnego przelotu. Większość pasażerów spała, kołysana jednostajnym szumem silników. Niektórzy oglądali filmy, inni wpatrywali się bezmyślnie w przyciemnione ekrany. W fotelu 18A Evelyn Harper siedziała nieruchomo, z półprzymkniętymi oczami i splecionymi dłońmi, słuchając.
Evelyn nie bała się latania. Była byłą pilotką Navy SEAL, a obecnie instruktorką testową na wojskowej wymianie, podróżującą z cywilnym paszportem na zlecenie konsultingowe w Europie. Zauważała rzeczy, które dla innych pozostawały niewidoczne — przesunięcia ciężaru, zaburzenia rytmu, brak koordynacji. Gdy mężczyzna z rzędu 22 wstał zbyt gwałtownie i zamiast na oznaczenie toalety spojrzał wzdłuż przejścia, odnotowała to w myślach. Gdy dziesięć sekund później podniósł się kolejny, poczuła, jak obraz zaczyna się układać.
Trzeci wyszedł z przedniego zaplecza kuchennego.
Poruszali się szybko i zdecydowanie. Najpierw pojawiła się broń — kompaktowe pistolety z polimerową obudową, zaprojektowane tak, by utrudnić wykrycie. Zaraz potem noże ceramiczne. Czwarty mężczyzna pozostał na miejscu, z dłonią przyciśniętą do kamizelki pod kurtką. Przekaz był czytelny, zanim ktokolwiek zdążył się odezwać.
„Do kokpitu. Natychmiast” — krzyknął jeden z nich.
Krzyki przecięły ciszę kabiny. Jedna z stewardes znieruchomiała. Przywódca porywaczy oddał strzał w sufit, a odłamki posypały się na pasażerów. Ludzie padli na podłogę. Evelyn pozostała na swoim miejscu. Nie poruszyła się, bo ruch bez celu zabija.
Liczyła kroki. Liczyła kąty. Liczyła sekundy potrzebne porywaczom, by dotrzeć do wzmocnionych drzwi kokpitu. Zbyt szybko — piloci zginą. Zbyt wolno — kamizelka wybuchnie.
Gdy pierwszy porywacz minął jej rząd, Evelyn wstała.
Ruszyła w niego, nie od niego — bark uderzył w klatkę piersiową, łokieć wystrzelił w górę, trafiając w szczękę. Broń upadła na podłogę. Zanim drugi zdążył zareagować, Evelyn przekręciła leżący pistolet, strzelając raz w udo, a potem w ramię. Kontrolowanie. Bez śmiertelnych obrażeń.
Kabina eksplodowała chaosem.
Trzeci porywacz rzucił się na nią. Evelyn przyjęła uderzenie, przetoczyła się, poderwała i chwyciła ceramiczny nóż, wbijając go w jego przedramię. Broń wypadła mu z ręki. Czwarty mężczyzna — ten z kamizelką — wstał do połowy, krzycząc.
„Siadaj” — powiedziała Evelyn. Spokojnie. Bez emocji.
Nie posłuchał.
Strzeliła raz. W środek masy ciała. Kamizelka nie eksplodowała. Później śledczy ustalą, że była niekompletna — zaprojektowana bardziej do zastraszania niż do faktycznego działania.
Trzech porywaczy leżało na podłodze. Jeden oddychał. Dwieście osób żyło.
Evelyn po raz pierwszy wypuściła powietrze z płuc.
Wtedy otworzyły się drzwi kokpitu.
Jeden z pilotów był nieprzytomny. Drugi osunął się na stery, krwawiąc. Alarmy ostrzegawcze wyły. Samolot dryfował, uszkodzony przez zbłąkane pociski, wpadając w turbulencje nad północnym Atlantykiem.
Kapitan spojrzał na Evelyn nieostrym wzrokiem. „Czy potrafi pani pilotować ten samolot?”
Skinęła głową, już ruszając do przodu.
Ale czy była w stanie posadzić uszkodzony samolot pasażerski przy gwałtownym bocznym wietrze — bez przygotowania, bez marginesu błędu, z dwustoma istnień zależnymi od jej następnego ruchu?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
