Gdy duchy wracają po swoich
Montana dała mi śnieg bez zapachu prochu. Kabinę. Psa. Spokój, który uczy słuchać własnego oddechu. Myślałam, że to koniec.
Nie było.
Okazało się, że nie wszyscy z Umbry zginęli. Że są „Resztki”. Że ktoś jeszcze poluje. Pojechałam po jednego z nas do Detroit. Nie po zemstę — po ratunek.
W fabryce, w deszczu i rdzy, licznik nie drgnął. 467 pozostało liczbą zamkniętą. Zmieniliśmy zasady: nie zabijamy, ratujemy.
Gdy inni wyszli z cienia, zrozumiałam, że liczby mogą znaczyć coś innego. Że można liczyć powroty.
Dziś w piwnicy mam serwer — Latarnia. Co tydzień przychodzą sygnały. Nie jesteśmy armią. Jesteśmy koleją podziemną dla tych, których skreślono.
Admirał zapytał mnie o liczbę. Chciał zmierzyć wartość śmiercią.
Powinien był zapytać, po co żyję.
Dziś odpowiedź brzmi: jutro.
A to licznik, który zaczyna się od jednego.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
