Powietrze w naszym małym mieszkaniu na trzecim piętrze kamienicy w Evergreen Heights było nieustanną, duszącą walką między zapachem taniego lawendowego detergentu a wilgocią odchodzącej od ścian tapety. Siedziałam przy niewielkim, porysowanym drewnianym stole, a mój ośmiomiesięczny brzuch ciążowy opierał się niewygodnie o jego krawędź. Przede mną leżał codzienny rytuał, który starannie pielęgnowałam od lat: stos lokalnych gazet i para tępych nożyczek z plastikowymi rączkami.
Cięcie. Cięcie.
Pięćdziesiąt centów zniżki na płyn do naczyń. Jeden dolar mniej za wzbogacone mleko. Dwa dolary rabatu na paczkę pieluch dla niemowląt.
Dla przypadkowego obserwatora zaglądającego przez okno byłam ucieleśnieniem domowej biedy. Włosy spięte w prostą, praktyczną gumkę, znoszone bawełniane ubrania pamiętające lepsze czasy i oczy stale przyciemnione zmęczeniem, które pielęgnowałam z niemal naukową precyzją. Ale ja nie byłam zmęczona biedą. Byłam zmęczona farsą.
Przez trzy lata żyłam w tym kłamstwie. Poznałam Marka Sterlinga, gdy podróżowałam incognito po Europie, desperacko pragnąc, by ktoś pokochał mnie za to, kim jestem, a nie za to, ile posiadam. Chciałam wiedzieć, czy mężczyzna potrafi spojrzeć na kobietę w sukience z second-handu i zobaczyć w niej królową. Odpowiedź znalazłam, lecz nie była tą, na którą liczyłam.
Drzwi wejściowe trzasnęły z hukiem, a drgania rozeszły się po luźnych zawiasach. Mark wszedł energicznym krokiem, a zapach drogiej drzewnej wody kolońskiej i wilgotnej, włoskiej wełny wyprzedził go niczym herold. Rzucił skórzaną aktówkę na podłogę, o mało nie uderzając w moje opuchnięte stopy.
– Nadal to robisz? Boże, Elena, spójrz na siebie – jego głos był jak kawałek szkła, tnący ciszę. Nie spojrzał na mnie, tylko na kupony rozłożone na stole, z czystą, nieskrywaną pogardą.
– Każdy grosz się liczy, Mark – odpowiedziałam cicho, kładąc dłoń na brzuchu, gdy dziecko kopnęło gwałtownie. – Za chwilę będziemy mieli dziecko. Pieluchy kosztują, a czynsz płatny jest pierwszego.
– Wyglądasz żałośnie – warknął, luzując krawat. Krawat, który kupiłam mu za pieniądze z rzekomo „skromnych” domowych oszczędności. – Jestem wschodzącą gwiazdą w Central Trust. Całe dnie spędzam z ludźmi, którzy piją wino droższe niż twój roczny budżet na jedzenie. Wracam do domu i co widzę? Kobietę jak relikt z lat pięćdziesiątych, wyciągnięty z kosza z przecenami. Masz pojęcie, jak to jest upokarzające, gdy koledzy pytają, czym zajmuje się moja żona?
Zatrzymałam nożyczki nad kuponem na proszek do prania. – Myślałam, że kochasz mnie za to, kim jestem, Mark. Nie za markę moich butów.
– Tym, kim byłaś, byłaś cichą dziewczyną z potencjałem. Tym, kim jesteś, jesteś kamieniem u szyi – syknął. – Ja idę w górę. Jestem stworzony do penthouse’ów, gal i władzy sal konferencyjnych. A ty? Zadowalasz się rabatem pięćdziesięciu centów. Nie masz ambicji, by oddychać powietrzem, do którego zmierzam.
Odwrócił się i wszedł do sypialni, zostawiając po sobie ciężką atmosferę pogardy.
Nie płakałam. Oczy pozostały suche, rozświetlone zimnym, srebrnym światłem, które spało we mnie zbyt długo. Z kieszeni spranego kardiganu wyciągnęłam smukły, zaszyfrowany smartfon, zupełnie niepasujący do reszty mieszkania. Na ekranie migała wiadomość od mojego głównego prawnika, Arthura Vance’a.
„Pani Przewodnicząca, fuzja została zakończona. Posiada Pani 70% udziałów w spółce-matce Central Trust. Jest Pani de facto przełożoną przełożonego swojego męża. Kiedy ogłaszamy Pani wejście?”
Spojrzałam na drzwi sypialni, za którymi mężczyzna, którego kiedyś kochałam, pakował walizkę, o której nie powinnam wiedzieć.
Nagle poczułam ostry, przeszywający ból w dolnej części pleców. Spojrzałam w dół i zobaczyłam ciemną plamę rozlewającą się po linoleum.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
