Przez resztę drogi wpatrywałam się w swoje dłonie.
Wydawały się dziwne.
Zbyt lekkie.
Jakby coś ważnego zostało z nich zabrane.
Nie ukradzione.
Oddane.
Jest różnica.
Ale ból pozostaje.
Dwa przystanki później i tak wysiadłam.
Z przyzwyczajenia.
Z zaprzeczenia.
Boutique stał na rogu ulicy – szklane witryny, miękkie światło.
Manekiny w błyszczących sukniach stały nieruchomo, z plastikowymi uśmiechami świata, w którym pieniądze nigdy nie są problemem.
Stałam przed wejściem dłuższą chwilę.
Nie weszłam do środka.
Co miałabym zrobić?
Przymierzyć sukienkę, na którą mnie nie stać?
Udawać?
Odwróciłam się i poszłam w drugą stronę.
Telefon zawibrował.
Mama.
Mama: Dotarłaś do sklepu?
Ja: Jeszcze nie. Już idę.
Mama: Zrób zdjęcia. Babcia chce zobaczyć.
Gardło zapiekło mnie od łez.
Nie wiedziałam, co odpisać.
Więc skłamałam.
Ja: Dobrze ❤️
Poszłam do domu.
Każdy krok był cięższy od poprzedniego.
Kiedy dotarłam do mieszkania, oczy miałam spuchnięte.
Mama gotowała kolację.
Babcia siedziała przy stole i składała pranie.
Obie spojrzały na mnie z uśmiechem.
„No i?” – zapytała babcia. – „Znalazłaś sukienkę?”
Upuściłam plecak.
Usiadłam powoli.
„Muszę wam coś powiedzieć.”
Uśmiech mamy zgasł.
Opowiedziałam im wszystko.
O mężczyźnie.
O jego córce.
O autobusie.
O kopercie.
Spodziewałam się krzyku.
Rozczarowania.
Złości.
Zamiast tego…
Mama podeszła i mnie przytuliła.
Mocno.
Jakby bała się mnie puścić.
„Zrobiłaś dobrą rzecz” – wyszeptała.
Babcia otarła oczy.
„Twoje serce jest większe niż jakakolwiek sukienka” – powiedziała.
Płakałam w ramię mamy.
„Ale zepsułam studniówkę” – szlochałam.
Mama odsunęła mnie i spojrzała mi w oczy.
„Nie” – powiedziała. – „Odmieniłaś czyjeś życie.”
„To jest ważniejsze.”
Kiwnęłam głową.
Ale wciąż bolało.
Wieczorem przeglądałam zdjęcia sukienki.
Potem zamknęłam przeglądarkę.
Wmawiałam sobie, że nie jest mi potrzebna.
Że to tylko jeden wieczór.
Że wystarczy stara granatowa sukienka.
Ale siedemnastoletnia ja wciąż czuła stratę.
„Co by było, gdyby…”.
Następnego dnia w szkole wszyscy mówili o balu.
Kto w czym pójdzie.
Z kim.
Dziewczyny pokazywały zdjęcia.
Brokat.
Jedwab.
Satyna.
Uśmiechałam się.
Udawałam, że mnie to nie obchodzi.
Obchodziło.
Po południu mama cerowała małe rozdarcie w mojej starej sukience.
„Będzie ładnie” – powiedziała.
Skinęłam głową.
Tego wieczoru wzięłam długi prysznic.
Ułożyłam włosy.
Zrobiłam delikatny makijaż.
W lustrze zobaczyłam…
Siebie.
Nie magiczną.
Nie z marzeń.
Po prostu mnie.
Rozległ się dzwonek do drzwi.
Mama zmarszczyła brwi.
„Nikogo się nie spodziewamy.”
Poszła otworzyć.
Zostałam w pokoju.
Usłyszałam głosy.
Męski.
Obcy.
A potem mama westchnęła.
„Kochanie” – zawołała. – „Chodź tutaj.”
Serce mi zamarło.
Wyszłam na korytarz.
I stanęłam jak wryta.
W salonie stał mężczyzna z autobusu.
Czysty.
Ogolenie przystrzyżone.
W wyprasowanej koszuli.
W rękach trzymał dużą białą torbę na ubrania.
Przez chwilę mój umysł nie potrafił połączyć faktów.
Uśmiechnął się do mnie.
„Jesteś tą dziewczyną z autobusu” – powiedział cicho.
„Nazywam się Daniel.”
Otworzył torbę.
Róż.
Pudrowy.
Kryształki jak gwiazdy.
To była ta sukienka.
Dokładnie ta.
„Dobro nie znika” – powiedział. – „Ono wraca.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
