Sukienka, której nie było
Przez resztę drogi patrzyłam na swoje dłonie. Wydawały się dziwnie lekkie. Jakby zabrano mi coś bardzo ważnego.
Nie ukradziono. Oddałam. To różnica. Ale ból pozostaje.
Dwa przystanki później i tak wysiadłam. Z przyzwyczajenia. Z zaprzeczenia.
Boutique stał na rogu ulicy. Przeszklone witryny. Ciepłe światło. Manekiny w błyszczących sukniach, uśmiechnięte plastikowymi uśmiechami do świata, w którym pieniądze nigdy nie były problemem.
Stałam chwilę przed wejściem. Nie weszłam. Po co? Przymierzać coś, na co mnie nie stać?
Odwróciłam się i poszłam w stronę domu.
Telefon zawibrował. Mama.
Mama: Dotarłaś do sklepu?
Ja: Jeszcze nie, już idę.
Mama: Zrób zdjęcia. Babcia chce zobaczyć.
Piekło mnie w gardle. Nie wiedziałam, co odpisać.
Skłamałam.
Ja: Okej ❤️
Wróciłam do domu pieszo. Każdy krok był cięższy od poprzedniego.
W mieszkaniu mama gotowała kolację, a babcia siedziała przy stole, składając pranie. Obie spojrzały na mnie z uśmiechem.
– I jak? – zapytała babcia. – Znalazłaś swoją sukienkę?
Upuściłam plecak. Usiadłam powoli.
– Muszę wam coś powiedzieć.
Opowiedziałam wszystko. O mężczyźnie. O jego córce. O autobusie. O kopercie.
Spodziewałam się krzyku. Rozczarowania. Złości.
Zamiast tego mama podeszła i mocno mnie przytuliła.
– Zrobiłaś coś dobrego – wyszeptała.
Babcia otarła łzy.
– Twoje serce jest większe niż jakakolwiek sukienka – powiedziała.
Płakałam w ramionach mamy.
– Zepsułam studniówkę – szlochałam.
– Nie – odpowiedziała. – Zmieniłaś czyjeś życie. To ważniejsze.
Kiwnęłam głową. Ale nadal bolało.
Tego wieczoru przeglądałam zdjęcia sukienki. Potem zamknęłam przeglądarkę. Wmawiałam sobie, że jej nie potrzebuję. Że to tylko jeden wieczór. Że dam radę w starej, granatowej sukience.
Ale siedemnastoletnia ja wciąż czuła stratę.
Następnego dnia w szkole wszyscy mówili o studniówce. O sukienkach. O planach. O błysku i satynie. Uśmiechałam się. Udawałam, że mnie to nie obchodzi.
Obchodziło.
Po południu mama cerowała małe rozdarcie w mojej starej sukience.
– Będzie ładnie – powiedziała.
Wieczorem wzięłam długi prysznic. Ułożyłam włosy. Zrobiłam prosty makijaż. Spojrzałam w lustro.
Wyglądałam… w porządku.
Nie magicznie. Nie jak dziewczyna z marzeń. Po prostu jak ja.
Wtedy zadzwonił dzwonek do drzwi.
– Nikogo się nie spodziewamy – zdziwiła się mama.
Usłyszałam obcy głos. A potem jej westchnienie.
– Kochanie – zawołała. – Chodź tutaj.
Wyszłam na korytarz.
I zamarłam.
W salonie stał mężczyzna z autobusu. Czysty. Uczesany. W wyprasowanej koszuli.
W rękach trzymał dużą, białą torbę na ubrania.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
