Koperta
Wciąż otwierałam kopertę, raz po raz, tylko po to, by upewnić się, że pieniądze nadal tam są. Nie dlatego, że nie ufałam sobie. Ale dlatego, że to wszystko wydawało się nierealne.
Trzysta osiemdziesiąt dolarów. Starannie złożonych. Brzegi lekko wytarte.
Pieniądze, które moja mama i babcia odkładały po cichu przez wiele miesięcy. Drobne wrzucane do słoików. Dodatkowe zmiany w barze. Rezygnacja z małych przyjemności. Wszystko dla jednego celu. Mojej sukienki na studniówkę.
Miałam siedemnaście lat. Byłam w ostatniej klasie liceum. I po raz pierwszy w życiu miałam założyć coś, co wydawało się… magiczne.
Nie pożyczone. Nie z drugiej ręki. Nie oddane przez kogoś innego.
Moje.
Widziałam tę sukienkę w internecie kilka tygodni wcześniej. Delikatny, pudrowy róż. Zwiewna spódnica. Drobne kryształki naszyte na gorsecie niczym rozsypane gwiazdy. Nie krzykliwa. Nie przesadzona. Elegancka.
Kiedy pokazałam ją mamie, jej spojrzenie złagodniało.
– Ta jest jak ty – powiedziała cicho.
Babcia skinęła głową. – Skoro tak, to właśnie ta.
W naszym domu rzadko rozmawiało się o pieniądzach. Nie dlatego, że było ich dużo. Ale dlatego, że było ich mało. Mama pracowała na dwóch etatach. Babcia żyła z niewielkiej emerytury. Każdy dodatkowy wydatek wymagał planowania i poświęceń.
Dlatego ta koperta nie była tylko gotówką. Była miłością. Nadzieją. Wiarą.
Siedziałam w miejskim autobusie, ściskając ją w dłoniach, z sercem bijącym z ekscytacji. Jeszcze dwa przystanki. Za chwilę miałam być w butiku.
Wyobrażałam sobie siebie w lustrze. Ułożone włosy. Delikatny makijaż. Po raz pierwszy nie czułabym się „tą biedniejszą dziewczyną”. Po raz pierwszy czułabym się jak wszyscy inni.
Autobus zwolnił. Drzwi się otworzyły. Do środka weszło dwóch kontrolerów biletów.
Rozejrzeli się po autobusie. Ich wzrok zatrzymał się na mężczyźnie siedzącym z tyłu. Chudy. Siwa broda. Wytarta kurtka. Buty zdarte niemal do podeszwy.
Wyglądał, jakby od dni nie spał.
Jeden z kontrolerów zatrzymał się przed nim.
– Bilet albo karta – powiedział.
Mężczyzna drżącymi rękami przeszukiwał kieszenie. Nic.
– Ja… nie mam – wyszeptał.
– Jedzie pan bez ważnego biletu – odparł kontroler.
Mężczyzna przełknął ślinę.
– Proszę – powiedział. – Moja córka jest chora. Jest sama w domu. Muszę dostać się do szpitala. Chciałem tylko zdążyć.
Głos mu się załamał.
W autobusie zapadła cisza. Ludzie wpatrywali się w telefony. W okna. W podłogę. Wszędzie, tylko nie w niego.
Poczułam ucisk w klatce piersiowej.
Spojrzałam na kopertę. Potem na mężczyznę. Pomyślałam o mamie. O babci. O tym, jakie mam szczęście, że mam ludzi, którzy się o mnie troszczą. Moje ręce zaczęły drżeć.
Zanim zdążyłam się rozmyślić, wstałam.
– Ja zapłacę – powiedziałam.
Wszystkie głowy odwróciły się w moją stronę.
– Co pani zapłaci? – zapytał kontroler.
– Wszystko – odpowiedziałam, otwierając kopertę. – Jego przejazd. Mandat. Cokolwiek trzeba.
Serce waliło mi tak mocno, że ledwo mogłam oddychać. Kontroler zawahał się. Po chwili wziął pieniądze.
Mężczyzna patrzył na mnie, jakbym właśnie dokonała cudu.
– Jest pani pewna? – wyszeptał.
Skinęłam głową.
– Mam nadzieję, że pańska córka wyzdrowieje – powiedziałam.
Łzy napłynęły mu do oczu.
– Dziękuję – szepnął. – Nie ma pani pojęcia, co to dla mnie znaczy.
Autobus zatrzymał się na następnym przystanku. Wstał, odwrócił się do mnie, położył dłoń na piersi i wysiadł.
Drzwi się zamknęły. Autobus ruszył.
Usiadłam.
Moje dłonie były puste. Koperty już nie było. Nie było też sukienki.
I powtarzałam sobie, że zrobiłam to, co należało. Nawet jeśli bardzo bolało.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
