– O mój Boże – zakrztusiła się Chloe.
Chwyciła serwetkę – moją białą, lnianą serwetkę – i wypluła do niej kęs jedzenia. Na materiale natychmiast pojawiła się brunatna plama sosu.
– Co się stało? – zapytała zaniepokojona Beatrice. – Zepsute?
– To jest ohydne! – wrzasnęła Chloe. Sięgnęła po kieliszek z wodą, przepłukała usta i… wypluła wodę z powrotem do szkła. – Smakuje jak… jak karma dla psa! Jest strasznie słone! A ten zapach… śmierdzi jak stare skarpetki!
Trufla. Czuła zapach czarnej trufli – składnika wartego osiemset dolarów za funt – i porównywała go do brudnych skarpet.
– Daj spróbować – powiedziała Beatrice. Ostrożnie wzięła kęs, po czym skrzywiła się teatralnie. – Och… och, rzeczywiście. Bardzo… intensywne. Elena, użyłaś przeterminowanego wywaru? To ma taki… ziemisty posmak.
– To trufla, Beatrice – odpowiedziałam, czując, jak napina mi się głos.
– Trufla? – Chloe roześmiała się ostrym, kpiącym śmiechem. – Ty myślisz, że cię stać na trufle? Błagam. To pewnie jakiś tani chemiczny olejek z dyskontu. Obrzydliwe. David, nie jedz tego, jeszcze się zatrujesz.
David spojrzał na swój talerz. Zjadł już połowę. Przeniósł wzrok ze mnie na swoją siostrę. Wybór był natychmiastowy.
– No tak – mruknął, odsuwając talerz. – Faktycznie smakuje jakoś dziwnie, El. Może zamówmy pizzę? Nie chcę ryzykować zatrucia przed Lumière.
– Pizza! – Chloe klasnęła w dłonie. – Tak! Pepperoni! Przynajmniej to da się zjeść. Boże, Elena, skoro nie potrafisz nawet zrobić sosu, to nic dziwnego, że nie możesz znaleźć pracy. Następnym razem zostań przy gotowaniu wody.
Stół wybuchnął śmiechem. Śmiali się z mojej pracy. Śmiali się moim kosztem. Jednoczyli się w swojej pogardzie wobec outsiderki, która ugotowała kolację, ale najwyraźniej nie zasługiwała, by jeść razem z nimi.
Coś we mnie pękło.
Nie z hukiem. To był cichy klik – jak zamykający się zamek. Chwila, w której zrozumiałam, że przez trzy lata próbowałam zasłużyć na szacunek ludzi, którzy nawet nie wiedzieli, jak smakuje szacunek.
Jadalnia domu Prescottów stała się polem bitwy. Po jednej stronie było jedzenie – dopracowane, piękne, efekt czternastu godzin pracy, potu i precyzji. Po drugiej stronie była rodzina – głośna, niewdzięczna, narzekająca nawet na to, że kostki lodu w wodzie nie są idealnie równe.
Stałam przy kredensie, wycierając dłonie w fartuch. Bolały mnie plecy. Stopy pulsowały bólem. Wstałam o czwartej rano, żeby zapeklować indyka, wyrobić ciasto na chleb i godzinami gotować wywar pod sos.
– Pospiesz się, Elena – warknęła Beatrice, stukając wypielęgnowanymi paznokciami w mahoniowy stół. – Nie możemy się spóźnić. Wiesz, jakie są korki.
– Indyk musi jeszcze odpocząć dziesięć minut – odpowiedziałam cicho. – Jeśli go pokroisz teraz, wypłyną soki i mięso będzie suche.
– Oszczędź nam wykładu – jęknęła Chloe, przewijając Instagrama. – Nie przyszliśmy tu na doświadczenie kulinarne. To tylko przystanek przed prawdziwym wydarzeniem.
Tym „prawdziwym wydarzeniem” była rezerwacja w Lumière.
Lumière było klejnotem miasta – restauracją z trzema gwiazdkami Michelin, symbolem ekskluzywności, astronomicznych cen i listy oczekujących długiej na pół roku. Prescottom udało się zdobyć stolik „na drinki i deser” o 20:00, czym chwalili się od lipca.
– Właśnie – dorzucił David, poprawiając spinki do mankietów i nawet na mnie nie patrząc. – Eleno, po prostu podaj jedzenie. Jest okej.
Nie było okej. Gotowanie to chemia. To szacunek. Ale milczałam. Byłam tylko bezrobotną żoną. Porażką. Kobietą, która „bawi się w gotowanie”, ale nie potrafi utrzymać pracy – przynajmniej w ich oczach.
W kuchni pokroiłam indyka. Mięso było soczyste, skórka chrupiąca jak szkło. Ułożyłam je na półmisku z pieczonymi figami i tymiankiem. Sos – aksamitną redukcję z pieczonych kości, porto i czarnej trufli – wlałam do srebrnej sosjerki.
Wyniosłam danie.
– Wreszcie – westchnęła Beatrice. – Zaraz bym zemdlała z głodu.
Postawiłam półmisek. Nikt nie powiedział „dziękuję”. Nikt nie skomentował zapachu. Rzucili się na jedzenie jak wygłodniałe wilki.
Usiadłam na końcu stołu. Mój talerz pozostał pusty. Byłam zbyt zmęczona, by jeść, a widok, jak pożerają moją pracę jak fast food, odebrał mi apetyt.
– No więc, Elena – zaczęła Chloe z uśmiechem. – Nadal szukasz pracy? Czy już zdecydowałaś się zostać gospodynią domową na stałe? David mówi, że rynek pracy jest trudny dla… ludzi z twoim zestawem umiejętności.
– Mam czym się zajmować – odpowiedziałam spokojnie.
– Czym? – Beatrice roześmiała się. – Ścieraniem kurzu? Kochanie, nie każdy nadaje się do świata korporacji. Albo do świata zawodowego w ogóle. Niektórzy są stworzeni do służenia.
Ścisnęłam mocniej kieliszek. Cierpliwość, powiedziałam sobie. Przetrwać kolację.
Chloe sięgnęła po sosjerkę.
I wtedy przestała żuć.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
