Evelyn prowadziła szczegółowe notatniki, ukryte na strychu. David znalazł je podczas wizyty, którą nazwał „rozmową”. Zachował spokój. Przyjęła go herbatą. Poprosił o skorzystanie z łazienki, ale zamiast tego poszedł prosto do schowka na piętrze.
Za walizkami i pościelą poza sezonem leżało siedem zeszytów w spiralę. Daty sięgały 2002 roku.
Każdy zeszyt dokumentował związki jej syna. Strony wypełnione były notatkami o dziewczynach, z którymi się spotykał – adresy, nawyki, słabe punkty, obserwacje. Przekreślone nazwiska. Przy jednym widniał dopisek: „Ashley – alergia na penicylinę”, zakreślony trzykrotnie czerwonym długopisem.
Ona ich nie tylko obserwowała.
Ona ingerowała.
David przyniósł zeszyty do domu. Nasza prawniczka zbladła, czytając je.
– To nie jest zwykła obsesja – powiedziała. – To wyrachowana kontrola. Wystarczająca, by wnieść sprawę, jeśli będziecie chcieli.
Evelyn jednak się nie ukrywała.
Następnego dnia napisała do Davida:
„Nie powinieneś był zaglądać do środka. Ten koc był dla ochrony.”
Czytałam tę wiadomość w kółko. Ochrony przed czym? Przede mną? Przed nią samą?
Policja wszczęła dochodzenie, ale technicznie Evelyn nie popełniła jeszcze przestępstwa, które dałoby się łatwo udowodnić. Zdjęcia były inwazyjne. Notatki – przerażające. Jednak dopóki nie było gróźb ani wtargnięcia, ręce funkcjonariuszy pozostawały związane.
Podjęliśmy więc decyzję.
Wyjechaliśmy.
Zmieniliśmy stan. Pracę. Dom. Nawet nazwiska.
Ale koc pojechał z nami. Nie dlatego, że chcieliśmy go zatrzymać, lecz dlatego, że nie mogliśmy pozwolić, by wrócił w ręce Evelyn.
Zamknęliśmy go w monitorowanym magazynie.
I czasem, gdy nasza córka płacze przez sen, zastanawiam się, czy wyczuwa coś, czego nie potrafimy wyjaśnić. Nie coś nadprzyrodzonego. Coś ludzkiego. Obecność. Fiksację. Umysł, który nie potrafił odpuścić.
David nie mówi już o swojej matce.
Od tamtej pory nie mieliśmy od niej żadnej wiadomości.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
