Była w barze od czterdziestu minut. Czterdziestu minut obserwowania ludzi, którzy mówili swobodnie, przekonani, że nikt istotny ich nie słucha. Czterdziestu minut przeglądania akt personalnych, które zapamiętała jeszcze tego samego popołudnia.
Sierżant Cole Maddox, dwadzieścia osiem lat. Zwiad. Bardzo dobre wyniki, ale stałe tarcia z przełożonymi. Dwie nieformalne notatki o niesubordynacji, dyskretnie zamiecione pod dywan dzięki „wsparciu koleżeńskiemu”.
Kapral Ian Reece, łączność. Wysokie oceny techniczne. Lęk w sytuacjach presji. Odroczone szkolenie z odporności na stres.
Szeregowy Evan Cole, sanitariusz bojowy. Bez naruszeń. Bez wyraźnych zdolności przywódczych. Solidny, cichy, niewidoczny.
Sierżant sztabowy Lucas Ward, trzydzieści lat. Dawniej zaawansowany zwiad, wycofany po kontuzji. Wysoka świadomość sytuacyjna. Niska tolerancja na niekompetencję.
Znała ich akta.
Nie wiedziała tylko, kim są, gdy nikt ich nie ocenia.
Właśnie dlatego tu była.
Bar Anchor’s Rest był miejscem, o którym się zapominało, jeśli nie było się do tego zmuszonym. Położony tuż za ogrodzeniem bazy morskiej, wciśnięty między warsztat opon zamykany o świcie a lombard, który rzadko bywał otwarty. Miał w sobie ciężar rozmów, które nigdy nie miały ujrzeć światła dziennego. Ciemne drewniane ściany nosiły ślady inicjałów, których nikt już nie pamiętał. Podłoga lekko uginała się pod butami, nasiąknięta latami rozlanego piwa i stukotu obcasów. Zepsuty od lat jukebox stał w kącie jak pomnik nocy, o których nikt nie chciał pamiętać.
Światło było zawsze zbyt słabe. Wystarczające, by rozmyć twarze. Wystarczające, by cisza mogła trwać bez konieczności wyjaśnień.
Kobieta w narożnej loży miała na sobie ciemnoszarą bluzę z kapturem i czarne bojówki. Żadnych oznak stopnia. Żadnej biżuterii. Włosy związane prosto. Bez makijażu. Bez alkoholu. Tylko woda z cytryną i koszyk frytek, których nie tknęła. Siedziała plecami do ściany — nie dokładnie naprzeciw drzwi, lecz pod takim kątem, by całe pomieszczenie pozostawało w jej widzeniu peryferyjnym. Niewielka różnica, ale wyuczona doświadczeniem, nie instynktem.
Ray, barman, minął ją bez słowa i postawił przed nią świeżą szklankę wody. Nie pytał o imię. Emerytowany starszy chorąży z dziesięcioleciami służby rozpoznawał postawę tak, jak inni rozpoznają akcent. Skinął głową. Odpowiedziała tym samym.
Nie odezwała się ani razu od chwili wejścia.
Ta cisza miała zostać wystawiona na próbę.
Drzwi otworzyły się gwałtownie i do środka weszło czterech mężczyzn, jakby należał do nich sam tlen. Rękawy pustynnych mundurów niedbale podwinięte do łokci. Buty wciąż zakurzone po szkoleniu. Głosy zbyt głośne — nie po to, by rozmawiać, lecz by demonstrować pewność siebie.
To były przydziały tymczasowe. Nie miejscowi. Ludzie, którzy byli dobrzy wystarczająco długo, by stać się aroganccy, ale nie dość długo, by nauczyć się powściągliwości.
Najwyższy z nich skinął na Raya dwoma palcami. „Runda dla stołu. Z górnej półki. Niech to będzie noc powitalna.”
„Powitalna do czego?” — zapytał niższy, nerwowo poruszając nogą.
„Do jedynego baru w okolicy, w którym nie leci country” — odparł ktoś inny.
Czwarty zauważył ją.
„Dziesiąta godzina” — mruknął. „Sama. Cywilka albo kontraktorka.”
„Jakiś program-widmo. Albo czyjaś była” — padła odpowiedź.
Śmiech. Jeszcze nie okrutny. Raczej leniwy.
Nie poruszyła się. Uniosła szklankę, napiła się powoli i odstawiła ją idealnie na środek podstawki.
Wzięli jej milczenie za pustkę.
Nazywała się komandor Rowan Hale.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
