Emily Park nauczyła się znikać, nie wychodząc z pokoju. Siedziała samotnie na samym końcu podniszczonego baru na obrzeżach Tacoma w stanie Waszyngton, zgarbiona pod zbyt dużą, płócienną kurtką, z wełnianą czapką nasuniętą nisko na czoło. Dla innych była po prostu zmęczoną kobietą zabijającą czas. Dla siebie samej — liczyła wyjścia, odbicia w lustrze i dłonie.
Bar należał do byłego dokerza imieniem Luke. Cicho sączyła się muzyka country. W powietrzu unosił się zapach oleju i starego drewna. Emily nie spuszczała wzroku z szklanki wody sodowej, której nawet nie tknęła.
Wtedy zaczęło się zamieszanie.
Do środka wpadła grupa robotników budowlanych — głośni, już wyraźnie podpici. Ich nieformalny lider, rosły mężczyzna z ogoloną głową i wiecznym drwiącym uśmieszkiem, Connor, zauważył Emily niemal natychmiast.
„Hej” — zawołał, podchodząc bliżej. — „Ukrywasz się przed kimś pod tą kurtką?”
Emily nie odpowiedziała.
Connor nachylił się, szczerząc zęby. „Założę się, że masz tam coś ciekawego. Tatuaże, co?”
Barman, starszy mężczyzna imieniem Ray, zesztywniał. Widział takie sytuacje wiele razy — ale w postawie Emily było coś, co go zaniepokoiło. Ona nie wyglądała na przestraszoną. Wyglądała na opanowaną.
Connor sięgnął w stronę jej rękawa.
Zanim jego palce dotknęły materiału, bar przeciął niski, spokojny głos.
„To wystarczy.”
W pomieszczeniu zapadła cisza.
Do środka właśnie wszedł wysoki mężczyzna. Krótkie włosy z siwiejącymi pasmami, wyprostowana sylwetka mimo cywilnego ubrania. Nosił się tak, jakby autorytet był dla niego odruchem, a nie rolą. Nazywał się Daniel Cross, choć wielu mężczyzn znało go kiedyś jako „Dowódcę”.
Connor prychnął, ale cofnął się o pół kroku. „Tylko się bawimy.”
Daniel nie spuścił z niego wzroku. „Nie w ten sposób.”
Gdy Connor wrócił do swojego stolika, Daniel odwrócił się do Emily — i zamarł.
Było coś niepodrabialnego w jej bezruchu. W sposobie, w jaki jej lewa dłoń spoczywała blisko szwu kurtki. W tym, jak śledziła każdy ruch, nie poruszając głową.
Daniel usiadł obok niej.
„W porządku?” — zapytał cicho.
Emily skinęła głową tylko raz.
Wtedy Connor, pijany i wściekły po upokorzeniu, popełnił ostatni błąd. Przechodząc za jej plecami, szarpnął jej rękaw.
Kurtka przesunęła się na tyle, by odsłonić fragment ramienia.
Daniel zobaczył to natychmiast.
Wyblakły, czarny symbol — czyste linie, bez ozdób. Znak tajnej, wspólnej jednostki zadaniowej tak ściśle utajnionej, że oficjalnie nigdy nie istniała.
Daniel wstrzymał oddech.
Tylko garstka ludzi na świecie nosiła ten znak.
Emily powoli odwróciła głowę. Ich spojrzenia się spotkały i od razu wiedziała, że on rozumie.
„Emily?” — wyszeptał Daniel.
Zdjęła czapkę.
„Tak, sir” — odpowiedziała spokojnie. — „Ale nie powinnam już istnieć.”
Daniel patrzył na kobietę, którą osobiście podpisał jako wysłaną na misję zagraniczną — i oficjalnie uznaną za zaginioną w akcji osiemnaście miesięcy wcześniej.
„Jeśli jesteś tutaj” — powiedział napiętym głosem — „to znaczy, że misja się nie powiodła.”
Wyraz twarzy Emily stwardniał.
„Nie” — odparła. — „Ta misja nigdy nie była prawdziwa.”
Pochyliła się bliżej, ściszając głos.
„Chcieli zrobić z nas morderców. I wciąż mnie szukają.”
Wstała, omiatając bar spojrzeniem.
„Wiesz, kto teraz na nas poluje?” — zapytała.
Wyszli osobno.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
