Tamtej nocy przeszukałam jego pracownię. Jedna z desek podłogi ustąpiła pod naciskiem. Pod nią znajdował się sejf. W środku były dokumenty tożsamości — prawa jazdy, paszporty, karty kredytowe — wszystkie należące do kobiet. Pięć nazwisk. Pięć twarzy.
I skalpel.
Następnego ranka spakowałam walizkę i spróbowałam wyjechać. Bramy posiadłości były zamknięte. Strażnika nie było. Telefon nie miał zasięgu.
Charles przywitał mnie w holu.
„Złamałaś umowę” — powiedział po prostu.
Nie krzyczał. Nie podniósł ręki. Wyglądał tylko na… rozczarowanego.
Ale przewidziałam to. Wysłałam zdjęcia dokumentów przyjacielowi w Charleston z prośbą, by przekazał je policji, jeśli nie odezwę się w ciągu czterdziestu ośmiu godzin.
Charles uważnie mi się przyglądał, gdy mu o tym powiedziałam.
Potem niespodziewanie się uśmiechnął. „Jakie to pomysłowe, Leah.”
Tego popołudnia opuściłam posiadłość. Czekał na mnie samochód.
Dwa tygodnie później agenci federalni wkroczyli na teren nieruchomości. Charles Harwood — Gregory, Michael lub jakkolwiek naprawdę się nazywał — zniknął. Dom był pusty w noc mojego wyjazdu.
Nigdy nie pozwól mu odejść.
A jednak czasami wciąż dostaję listy. Z adresem nadawcy. Zawsze biały kopert, a w środku zasuszona róża. Zawsze z tym samym adresem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
