Sześć miesięcy później świat wyglądał inaczej.
Światło w nowym mieszkaniu mojego ojca było jasne i czyste. Jacob klęczał na podłodze, mierząc drewno, a ja patrzyłam na nich obu z miejsca, w którym nie było już strachu.
Budowali ramki do jego obrazów. Mocne. Starannie wymierzone. Takie, które chronią to, co w środku.
Ten zniszczony obraz — z plamą wina, zniekształcony, z odciskiem pierścionka — wisiał na ścianie. Nie jako symbol krzywdy.
Jako dowód.
Dowód, że coś się skończyło. I że coś nowego mogło się zacząć.
Jacob podbiegł do mnie, z trocinami we włosach, uśmiechnięty.
„Mamo” — zapytał — „jak skończymy, powiesimy nowy obraz nad kanapą? Żebyśmy mogli patrzeć i widzieć jezioro?”
„Tak” — odpowiedziałam. „Dokładnie tam.”
Bo tym razem nikt już nie wyleje wina na jego świat i nie nazwie tego lekcją.
A jeśli spróbuje — nie będę cicho.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
