Ekran tabletu był lekko zamazany resztkami płynu dezynfekującego, ale słowa widniały wyraźnie, aż boleśnie jasno: Kontakt alarmowy.
Poniżej – imię.
Nie: dr Lauren Bishop. Nie: żona. Nawet nie: Lauren.
Chloe.
Moja dłoń — ta sama, która potrafi bez wahania wprowadzić centralną linię do żyły szyjnej pacjenta rzucającego się w konwulsjach — zadrżała. Tylko raz. Krótki, gwałtowny skurcz, który niemal sprawił, że upuściłam iPada na linoleum sali urazowej numer dwa.
— Doktor Bishop? — głos pielęgniarki Jenkins był napięty. Stała obok mnie z zestawem do intubacji. — Saturacja osiemdziesiąt osiem. Intubujemy?
Spojrzałam na pacjenta.
Matthew Bishop. Mój mąż od dwunastu lat.
Blady, spocony, oddychał płytko i szybko — anafilaksja po skorupiakach. Najpewniej po tej „kolacji biznesowej”, na której rzekomo był. Koszula rozpięta, odsłaniała klatkę piersiową, do której przytulałam się przez ponad dekadę.
Ale mój wzrok wciąż wracał do jednego słowa na ekranie.
Chloe.
Serce zatrzymało mi się — dosłownie — na ułamek sekundy. Kakofonia SOR-u: alarmy monitorów, krzyki rezydentów, syk tlenu… wszystko ucichło.
Wizja się zawęziła.
Wiedziałam, kim jest Chloe. Nie znałam jej nazwiska, adresu ani grupy krwi. Ale wiedziałam, że to przez nią Matthew zaczął używać perfum Santal 33 zamiast Old Spice. Wiedziałam, że to przez nią nagle pojawiły się nocne „kontrole magazynu” w hurtowni farmaceutycznej.
A teraz miałam dowód. Czarny na białym. Piksel po pikselu.
Umierał przede mną. A w chwili, gdy mógł jeszcze myśleć, osobą, do której chciał zadzwonić, nie byłam ja.
Nie jego żona.
Nie lekarka, która właśnie ratowała mu życie.
To była ona.
Pielęgniarka machnęła mi dłonią przed twarzą.
— Doktor. Rurka?
Wzięłam głęboki oddech. Zapach lateksu i środków dezynfekujących wypełnił mi płuca. Zapach kontroli. Mojego świata.
— Nie — powiedziałam spokojnie. — Adrenalina 0,3 mg domięśniowo w mięsień uda. Przygotować wózek do dróg oddechowych.
Nie byłam już tylko jego lekarką.
Byłam jego sędzią.
Ławnikiem.
I… audytorem.
Bo uratowanie mu życia było dopiero początkiem jego końca.
Kim jestem i kogo właśnie uratowałam
Nazywam się dr Lauren Bishop. Mam trzydzieści osiem lat. Czternaście z nich spędziłam w fartuchach pachnących wybielaczem i kawą z automatu.
Jestem lekarzem medycyny ratunkowej w St. Jude’s Medical Center w centrum Chicago — pracy, która wymaga pęcherza wielbłąda, cierpliwości świętego i zdolności odróżnienia symulanta od umierającego człowieka w mniej niż trzydzieści sekund.
Mieszkam w odrestaurowanej kamienicy w Lincoln Park. Bluszcz na cegłach. Kredyt większy niż pierwszy dom moich rodziców.
Mój mąż — Matthew Bishop, czterdzieści lat — jest przedstawicielem farmaceutycznym. Jeździ leasingowanym BMW serii 5, nosi zbyt błyszczące garnitury i funduje obiady kardiologom, żeby przepisywali „najnowocześniejszy” beta-bloker.
Byliśmy „power couple”. Lekarka i czarujący sprzedawca. Rozum i uśmiech.
Przynajmniej tak sobie wmawiałam, wracając po 24-godzinnych dyżurach, gdy on „networkował” przy kolacjach za czterysta dolarów.
Poznaliśmy się, gdy byłam na studiach medycznych. Matthew „audytował zajęcia”, finansowany przez ojca, próbując zdecydować, czy chce być lekarzem.
Nie chciał. Chemia organiczna złamała go w trzecim tygodniu.
— Jestem człowiekiem od ludzi, Lauren — powiedział wtedy nad tanią pizzą. — Po co mam gapić się w wykresy?
Uwiodło mnie to.
Pobraliśmy się w weekend po tym, jak dostałam się na rezydenturę.
Mój ojciec, dr Alistair Vance — neurochirurg, który samym oddechem terroryzował stażystów — wygłosił toast brzmiący jak diagnoza:
— Lauren jest odporna. Matthew jest elastyczny.
Dopiero później zrozumiałam, że „elastyczny” było eufemizmem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
