Dziewczynka nie odsunęła się.
Nie zesztywniała, jak robiła to zwykle, gdy ktoś przerywał jej ciszę. Nie cofnęła się. Oddychała spokojnie, rytmicznie, wtulona w ciepło, które nie było jego, ale którego tak bardzo jej brakowało.
Alejandro poczuł coś, czego nie potrafił od razu nazwać. Jakby zobaczył własne dziecko po raz pierwszy nie jako „obecność obok”, ale jako osobną istotę. Małą. Delikatną. Potrzebującą.
Ana uniosła wzrok i spojrzała na niego. Nie było w tym spojrzeniu oskarżenia. Tylko cicha, ludzka uważność.
— Jest bardzo grzeczna — powiedziała szeptem.
Alejandro skinął głową.
— Zawsze taka jest — odpowiedział.
Ale po raz pierwszy to zdanie nie zabrzmiało jak powód do dumy. Zabrzmiało jak ostrzeżenie.
Samolot nadal stał, a czas płynął wolniej niż zwykle. Alejandro odłożył telefon. Zdjął słuchawkę z ucha. Złożył gazetę.
Po chwili nachylił się do córki.
— Lía… — odezwał się cicho.
Dziewczynka otworzyła oczy. Spojrzała na niego uważnie, jakby sprawdzała, czy naprawdę do niej mówi.
— Tak, tato?
Głos miał miękki. Obecny.
Alejandro zawahał się przez sekundę. Potem powiedział:
— Dziękuję, że się podzieliłaś.
Lía uśmiechnęła się. Ten sam prawdziwy uśmiech.
Mały gest. Krótkie zdanie. Ale w tej chwili było to coś więcej niż rozmowa.
Był to początek obecności.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
