Alejandro po raz pierwszy podniósł wzrok znad gazety.
Zobaczył córkę z lekko przechyloną głową, uśmiechniętą inaczej niż zwykle. To nie był uprzejmy uśmiech do zdjęć ani ten, którym obdarzała klientów ojca. To był uśmiech prawdziwy. Spokojny.
Potem spojrzał na kobietę. Nie miała makijażu, biżuterii ani drogiego zegarka. Tylko ciepło. I obecność.
Niemowlę poruszyło się niespokojnie i zaczęło popłakiwać. Kobieta — Ana, jak usłyszał, gdy stewardesa ją przywitała — znów zaczęła nucić. Lía wtuliła się w jej ramię, pudełko z ciasteczkami spoczywało na jej kolanach. Powieki dziewczynki zaczęły się zamykać.
Alejandro nie przerwał. Nie wiedział, co powiedzieć. Ale coś w nim poruszyło się bardzo powoli. To nie było poczucie winy. Ani wyrzuty sumienia. Było to niewygodne uświadomienie sobie jednej rzeczy:
Cisza w życiu jego córki nie oznaczała spokoju. Oznaczała brak.
I może — tylko może — dało się to zmienić. Gestem tak prostym jak pół ciasteczka i odrobina obecności.
Samolot nie ruszał się przez dwadzieścia minut. Potem rozległ się dźwięk i głos kapitana:
— Szanowni państwo, mamy drobny problem techniczny. Pozostaniemy na płycie lotniska około godziny.
Przez kabinę przeszedł jęk. Ktoś głośno westchnął. Kilka rzędów dalej zapłakało dziecko. Powietrze stało się cięższe, cieplejsze.
Alejandro wyprostował się w fotelu, spojrzał na godzinę i sięgnął po telefon. Nagłówki, maile, liczby — cokolwiek, byle nie ta zamknięta przestrzeń, w której nie miał kontroli.
Obok Lía się nie poruszyła. Nadal była wtulona w ramię Any, nieznajomej, która przyjęła pół ciasteczka z większą wdzięcznością niż wielu ludzi przyjmuje ofertę pracy.
Niemowlę — Abril, jak usłyszał wyszeptane imię — zaczęło płakać z zmęczenia. Ana jedną ręką sięgnęła do torby, wyjęła butelkę, przygotowała ją bez nerwów, bez przeprosin. Widać było, że robiła to już w znacznie gorszych miejscach.
Alejandro obserwował ją kątem oka. Potem, niemal nieświadomie, położył dłoń na ramieniu Líi…
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
