W drodze mój umysł cofnął się o sześć miesięcy — do czasu, gdy jeszcze pracowałam jako opiekunka medyczna w szpitalu św. Judy. Dwanaście godzin na nogach, dzwonki przy łóżkach, ludzie proszący o cuda.
Byłam zmęczona, ale żyłam.
Potem wprowadziłam się do rodziców. „Tylko na chwilę” — jak zawsze zaczyna się każda katastrofa.
Diane mówiła o rodzinie i wsparciu. Robert o rozsądku. Dopóki nie zaczęły się komentarze, potem ultimatum.
„Trzydzieści dni.”
Próbowałam. Szukałam mieszkań, dzwoniłam, liczyłam.
Aż wróciłam po nocnej zmianie i zobaczyłam swoje rzeczy wystawione na korytarz.
Drzwi zamknięte. Laya śpiąca na podłodze przy butach.
„Poradzisz sobie” — powiedziała Diane.
Nie poradziłam.
Przez motel, samochód, aż do schroniska.
„Czy to nasz dom?” — zapytała Laya.
„Nie.”
Chciałam dodać „tymczasowo”, ale słowo brzmiało jak żart.
Nie zadzwoniłam do babci, bo nauczono mnie, że proszenie o pomoc to słabość.
Aż ona sama wysiadła z czarnego sedana.
W dinerze, przy gorącej czekoladzie, Evelyn zadzwoniła do mojej matki. Włączyła głośnik.
„Maya mieszka w domu” — powiedziała Diane bez wahania.
To nie było nieporozumienie. To było kłamstwo.
Evelyn zamknęła telefon i powiedziała tylko: „Już wiem.”
Dowiedziałam się wtedy, że dom na Hawthorne Street był przeznaczony dla mnie i Layi. Klucze odebrała moja matka. Dom wynajęto. Pieniądze trafiały na ich konto.
Nie odezwałam się. Nie miałam słów.
„Nie wrócisz do schroniska” — powiedziała Evelyn.
Nie protestowałam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
